Stella Nijinsky

Algures um Anjo

2011-07-01T15:14:00.009+01:00

Seguro-te na ponta dos dedos,
nas palmas das mãos, no centro do peito,
no travo aziago dos dias ledos.

Tão breve e longínquo o teu toque,
tão leve o que te teço quando adormeço...

Nublam-se-me os olhos e os anos idos
quedam-se os beijos quentes, de fôlegos dementes,
segredos e promessas outrora tidos.

Tão breve e longínquo o teu toque
tão leve o que te teço quando adormeço...

Sinto-te e repiro-te a quilómetros mil,
para além das águas e das pedras,
dos brilhos e das trevas,
sobre o que é belo e o que é vil.

E nunca me deixa o teu olhar esquivo,
ou a súplica da pele onde me deitei
os cabelos e as mãos, um sorriso
a sombra de ti com que fiquei.

Ver-te

2010-10-07T14:53:00.022+01:00

Lembro-me de mim quando me deito na largueza com que me veem teus olhos.

Recordam-me a passagem do tempo, a vida ida, desde a claridade ténue do fim de emissão da televisão antiga, às palavras escassas de agora, largadas entre os sulcos que passaram a moldar-nos as feições e a aceitar com indiferença as cicatrizes que nos cresceram no peito que, à custa de provações sucessivas, já não ameaça rebentar, como outrora.

Através deles revejo, em sonho recorrente, dois momentos que me pulsam, intermitentes, nas fontes. Imagens suspensas que ficaram no passado, como fotografias hirtas ou papel amarelecido: uma aurora, por entre as urtigas e o cheiro das flores rebeldes da Primavera de vento ainda fria, as palavras como sopros, a roçar limites, e o coração leve de pássaro em voo livre; e um ocaso, viagem sem regresso aos constrangimentos, às vidas, às contingências, no dia de estio generoso e longo, da lua alta e do mar de prata, onde as palavras proibidas foram abafadas e caladas para sempre. Trazêmo-las ainda hoje, a gritar, caladas, dentro do peito.

Perdemo-nos algures entre a descida da encosta, na manhã luminosa dos dezoito, cujos minutos duravam uma vida inteira, como acontece com os corpos novos, e a consumpção intensa das horas tardias, parcas, de beijos ânsios de vontade e de medo, de vintes quase passados, onde se começam a pagar os pecados.

raramente me lembro de que já fui eu:
ver-te é lembrar-me de mim

árvore queimada

2010-07-28T13:47:00.002+01:00

árvore queimada,
foram os teus ramos outrora dóceis abraços?
o teu tronco firme e as folhas, generosas abas de alheio repouso?
porque te consumiste, se ninguém te largou fogo?

árvore queimada
estás dentro da terra, não como semente
não como chapéu fresco, sob o qual brota o rebento
mas como erma pedra ali cravada.

Growing Pains

2010-07-13T09:39:00.017+01:00

Each day it grows
multiplies, gathers, settles,
like the cold snows...

Filled with the wrongs and the unfairs,
the unyieldingness of the deeds
eats, winters and unforgives.

And when you struggle to sought
to runaway and laugh
it chases you untill you're caught.

I killed your bright mornings of childhood
Stole those happy days of youth
I stabbed you in the back
with no purpose or suit.

And you didn't even question
You didn't defend yourself
you should know my grieving pain
would burn you more than hell.

You accepted and you took
the poisoned blade that cut
no forward pleasures or days to look
no further existence than hurt.

Páupero

2009-09-28T10:04:00.014+01:00

Hoje sinto-me esquisito... Parece que já não sei ao que ando, nem para onde vou. O que sinto não pode sequer comparar-se à longa travessia do deserto que fazem os touaregues, pois esses, ainda que não todos, apesar de fazerem de sua casa qualquer recanto que os abrigue, têm quem os acompanhe ou quem os espere. Na sua jornada difícil, idêntica à dos que enfrentam as filas de transito para ir trabalhar, ou de quaisquer outros que diariamente lutem para levar o pão para sua casa, carregam consigo a imagem aa face que se iluminará num sorriso ao ver a sua silhueta, desfocada pelo calor abrasador, a chegar, ao longe.

Sinto-me antes como um barco à deriva, perdido numa maré de ondas altas que até sou capaz de cruzar, mas sem propósito algum em fazê-lo, pois sei que apenas irei encontrar outro mar, nada mais...

Já não vejo os meus filhos há várias semanas e temo que não sintam a minha falta. Lembras-te de quando costumava dizer-te que ter uma vida consolidada não era uma benção? Que isso levava, irremediavelmente à falta de objectivos pelos quais lutar? Pois eu estava enganado, não na suposição, que ainda se me afigura correcta. Mas na relevância do tipo de objectivo a que, então, me referia. Hoje, rodeado de sorrisos genuínos e de pés descalços, sei que me basta uma camisola de algodão que me vista, ao invés das dezenas que, alinhadas habitam um roupeiro maior que muitas casas. Sei que aquilo que os homens trazem consigo dista muito do que vestem, que a maior das bençãos é ter quem os aguarde, com esse sorriso iluminado de que te falo, esse sorriso maior que procura desesperadamente agradar, e ao memso tempo retribuir e presentear; esse sorriso que em si contem todos os bens, todas as maravilhas, todos os feitos impressionantes do homem... Esse sorriso que, se faltar um dia, nos partirá irremediavelmente ao meio e nos queimará como uma árvore atingida por um raio e fará perdermo-nos para sempre, para longe daquilo que deveriam ser os homens.

Pois foi esse sorriso que se me esgotou. Também eu, que nunca deixei de ser menino, procurei a quem o estender, esperei com os olhos cheios de luz que se concretizasse tudo aquilo de que eu estava tão certo, na minha espera pela vida. Mas havia sempre quem ou algo que diminuia a intensidade das coisas de que eu, para me tornar adulto, precisava ter tido. Havia sempre uma força qualquer, tão fraca ou tão forte como um mero sopro de vento, que fazia com que as luzes se apagassem e eu, com o olhar cego de tão iluminado, de tanto desejar que fosse eu, naquele dia, a receber a benção que iria fazer-me forte para a vida.

Sabes, eu sinto-me um homem forte, sou são, sou até capaz de ser voraz como um animal selvagem, na busca de qualquer coisa que ocupe o lugar desse sorriso que estendi e que não me receberam. Não que tenha sido um pobrezinho, como estes que vejo descalços. Muito menos um miserável, completa e precocemente, pela vida, atirado à morte. Não!... Mas esse conforto que até o mais selgavem dos animais dá às suas crias, esse que está escrito nos olhos com amor, se o tive não fui capaz de o entender, considerando por isso que não me foi dado, pois a sua oferta é inequívoca e até o mais tenro dos seres o recebe e guarda instintiva e imediatamente, como o alimento que irá amadurecê-lo e dele fazer um homem pleno.

Acredita no que te digo, eu sempre me esforcei por ser um homem bom, eu não sei onde ando a falhar... Tentei proporcionar aos meus tudo aquilo que não tive. Por várias vezes enchi os meus olhos de lágrimas ao ver que aqueles alguéns indefesos esperavam tudo de mim. E nesse sentido eu estive lá, eu recebi os sorrisos e os olhares ternos com que eles agraciaram a minha protecção e o meu amor. Dir-me-às porventura que os entenderam, que os guardaram como parte de si e que a transmitirão, futuramente a outros? Dir-me-às? Terei eu sido inequívoco quando dei o meu amor?

Não sei se fui um homem bom, se tenho esse brilho de Deus comigo. Se não fui, entende-me, por favor, entende que também eu não tive quem me envolvesse. Por vezes deixaram-me nu, e ao frio... Entende que se tantas vezes me mostrei cru, indiferente, infiel, desordeiro e voraz foi para me suprir e que na maior parte dessas vezes estive a tentar enganar-me a mim mesmo.

Sei que magoei, que menti, que apunhalei tantas e tantas pessoas que me amaram como eu quis ser amado. Por favor entende, que eu mais não queria do que o conforto doce de uma cama morna, onde os corpos e os olhares se fundem, ainda que feita sob a luz fraca das estrelas que tentam alumiar o deserto, sobre a dureza do chão pedregoso, sobre a contingência da pobreza material, sem os cheiros de finas fragrâncias e sujeita ao pó das tempestades de vento e outras intempéries típicas dos lugares onde parece Deus ter-se esquecido de seus filhos.

No meio deste turbilhão é de ti que me lembro. Quando estou vazio ou me sinto culpado por não ter sabido ser melhor, por sempre ter optado por deixar passar tantas coisas ao lado, como se nada fossem, como se elas não pesassem sobre outros corações.

Não sei porque volto tantas vezes a este lugar onde também as estrelas brilham ao longe e não alumiam que baste... Não sei porque espero, ainda, que sejam os astros a fazê-lo.

Menino

2009-09-06T16:23:00.021+01:00

Quem me dera como tu, menino

ser sempre jovem, sonhador

envelhece quem, ao passar pela vida,

dela colhe o pior.

...
Fosse eu capaz menino,

de como tu saber ser,

e pelo amor e carinho

me deixar envolver.
...

Não importa que a pele

se nos dobre como papel

ou que as feições perfeitas

tomem a cor das maleitas.

...

Quem me dera não me ralar

que me caia todo o cabelo

pudesse disso eu rir

e fazer dele um novelo.

...

Fosse eu capaz, menino

de como tu saber ser

seria assim meu destino

o verdadeiro viver.

Ao meu grande Amigo António, uma das pessoas que mais, com o seu exemplo, me tem ensinado.

Por Algo Maior

2009-07-27T17:55:00.006+01:00

Estavas na mesma (os olhos profundos calados do que querias dizer). Foi por algo maior, justificas-te perante ti mesmo, olhas-me a querer mais, as mãos a pedirem o que a vida já não te deixa ter, o que não te deixa dar. É assim (encolhemos os ombros sem que nada tenha sido dito) para mim também, a quem, não muito tempo depois de a ti, também a vida impediu de estender as mãos.

Recordas num momento um espaço só nosso que existiu e ficou inerte, como uma casa abandonada, um espaço recheado de dores cavas e de segredos guardados, e de coisas que se deveriam ter mantido proibidas, a bem da inocência; repleto de ânimos leves, de decisões repentinas, de mentiras e desconsolos e outras pancadas violentas típicas das paixões.

Olhas-me e vês-me com o corpo esguio e o cabelo comprido de dezassete – como irás ver-me sempre – que muitas vezes negavas com um soslaio indiferente, desviando os olhos verdes até os pousares num nada, longe de qualquer traço da minha silhueta, da sua sombra sequer, como modo de me repudiar. Eram dúvidas, eram feridas, causadas por outros ou por ti mesmo, de que me querias fazer culpada; era uma mesma vontade de ser para sempre infeliz, de magoar, de fazer chorar para que depois pudesses chorar também. Uma determinação em caminhar para sempre sobre o cascalho árido de uma terra estéril que nunca acabasse, que nunca se escusasse, que nunca obrigasse, para que nunca fosse preciso ceder… Mantiveste o esgar em vez do sorriso, o brilho em vez da lágrima, o músculo hirto da cabeça que não deita, em vez do colo mole, as palmas que não pedem por chuva, que não pedem, porque nada querem esperar.

Vislumbraste tudo isto no sorriso obrigado, que agora tens como agradecido, de hoje; uma reminiscência, não apenas do que foste, como do que poderias ter sido; do que não foste, que não te deixaram ser, por bem de algo maior.

No Fim

2009-06-10T01:27:00.008+01:00

No fim vamos ter que nos encher de coisas boas,
fechar os olhos e tomar-lhes a energia
pegar nas memórias e fazer delas vida
perdido já o corpo do que nos ontens havia.

A vida generosa dá-nos sempre escolha
Perdoa-nos como se fosse a nossa mãe
mil e uma e outra vezes
deixa que nos façamos alguém.

Não é descuido
não é avareza
que o corpo nos caia e amareleça,
não há imperfeição ou negligência
em nada na natureza.

O que trazes vestido para além de teu provisório indumento?

No fim estenderemos as mãos translúcidas
de veios que nos alimentaram como seios
acartando até ao dia em que acabarão nossas dúvidas
o peso das cargas de que fomos esteios.

E se chegada a derradeira hora
em que cruzaremos o mar vasto
a pele caída, os dentes gastos
os pés que não andam, para se ir embora,

poderemos aí ter já cegado
ter sido alvo de penoso erro
mas quem não houver amado
encontrará definitivo enterro.

É esta a forma do homem do mundo
que pensa com o corpo ter ganho a vida
nada tanto o fará fecundo
como o prazo tido até à ida.

§

2009-04-30T14:27:00.009+01:00

Enquanto o mundo repousa e as flores respiram
ao despertar dos pássaros, no horizonte adamascado,
a alma sofre com saudade.
O sangue e as lágrimas transpiram
deste coração castigado.

Nem os dias que vierem
ou os minutos de horas a eito
passarão sem a memória ida
de que já fui Primavera,
farta e colorida,
a explodir do teu peito.

Sete fases do paraíso
– quando os dedos se enlaçaram–
– assomam-se em fantasmas de zombo riso –
canta o rouxinol, desalentado –
calcadas a pés no encerro do pecado.

É fria a aurora dos dias de água
e o sol esvaeceu-se para mais nunca
nos iluminar; decretou da nossa existência atroz praga.
Desde então a mágoa cava o deserto que me junca,
te m' aparta como um véu e a ti me prega, como uma chaga.

§

Acho que preciso de um mundo só para mim...

2009-03-31T16:25:00.004+01:00

Gostaria de to tentar explicar, a ti apenas, que me sabes ler porque também usas um alfabeto sem letras…

Que para me decifrar preciso de saber o mundo, que me acolhe e absorve, e põe à minha disposição a sua contingência.

Vou revirando os olhos até encontrar a posição que me permite ver. Piscos, fixam um ponto que, na verdade, se situa, não defronte, mas atrás do que lhes é dado divisar. O seu cerne não é, contudo, nada nítido. Pelo contrário, é desfocado. E é assim mesmo. É um ponto instável, que não se encontra preso a coordenadas físicas. Além do mais, é invisível à vista que vê, que apenas quando cega do que existe e me induz pode adentrar por essa porta.

Sonâmbula, enxergo aquilo de que não me é dado pousar imagem e que vou decifrando nessa língua estranha que ninguém lê, nem tu, mas também não eu.

E tu sabes, ainda que não comunicasses, também, através dessa linguagem que se nos parece turva – apesar de ser porventura a mais clara para quem a entende – apenas por me olhares nos olhos, que tenho esta nascente própria que me derrama a percorrer uma vida invulgar, mas que desemboca no leito largo do rio que transporta os mortais comuns, essa massa anónima que, por maioria, conduz o destino colectivo dos homens. E para que serve esse presente envenenado senão para me brindar com o ónus das extravagâncias que não podem ser cumpridas?

Compassivamente dizes, uma e outra vez, que é assim, que tenho que ter paciência e aguentar o excesso que me é posto nos ombros. Não me deixas acreditar que sou filha de ninguém, dizes, que toda a gente tem que ser vinda de algum lado. E eu digo sim, vim, mas então deixaram-me órfã ou fizeram-me acreditar em realidades que não existem. Condescende… dizes, nem tudo pode ser assim tão mau.
E quando digo que é, quando te rogo que me creias, quando te revelo, como se fosse segredo em quem alguém pudesse acreditar se lho dissessem, tentas complacentemente desmentir-me.
Agradeço-to, a sério, pudesse eu enganar-me a mim mesma e fazê-lo-ia. Foi por erro – repito – que vim aqui parar. O meu nascimento teve origem numa morte e isso é inconsentâneo com o direito a uma vida feliz. Por causa disso proveram-me com dois braços simultaneamente dextros e canhotos e uma espinha anfíbia, para que estivesse preparada, como uma erva daninha ou um vírus, para sobreviver em ambiente hostil, ou assumir uma qualquer forma híbrida.

Tanto quanto eu, tu sabes que não haveria um único lugar neste mundo que pudesse ser meu habitat. Nunca um lugar material, se bem que pudesse ser prosaico ou mundano. Como o conseguirias? Isto não bate certo, dirias. Bate, pois, sabes bem que sim, é uma questão de linguagem.
Acho que preciso de um mundo só para mim... Digo-to tantas vezes ... acredita ... não contestes, aceita apenas, não me desmintas. Cala a tua benevolência de salvador dos infelizes e dos perdidos e aceita a verdade sem que, para meu bem, me tentes enganar.

SINTONIA

2009-02-13T21:50:00.001Z

AMO-TE…
Não só por julgar que encontrei a pessoa “Perfeita”,
aquela que desenhei numa imagem, anos a fio, do alto dos meus sonhos e fantasias…

AMO-TE…
Porque contigo percebi a essência do verdadeiro Amor…
Ele só existe quando nos permite ser exactamente quem Somos e o que Somos,
Pois é nele que nos encontramos um ao outro, e a nós mesmos.

AMO-TE…
Porque se ao nascer no amor materno compreendi o significado da Vida,
ao encontrar-te bebi o seu lado sublime e completei a minha alma… Finalmente,
em ti.

AMO-TE…
Porque ao Amar-te irradio a felicidade com que me inundaste as horas dos dias…
e os minutos das noites em que, acordada, me aninho no teu Abraço

Quero que saibas…

Que te tenho comigo a cada pensamento,
a cada sorriso que estendo,
a cada passo dos meus pés que dançam só para TI
– seja sobre pétalas, espinhos, ou gelo,
Sobre o que for –
sustidos pelas tuas generosas mãos,
como se sempre sobre algodão
ou flocos de neve acabada de pousar.

Quero que saibas também…

que transpiro por todos os poros
o quão impregnado estás aqui em mim,
o quanto és o meu alimento,
agora que tenho asas e posso voar…

Fica sabendo…
Que deixei de pertencer a este Mundo,
aos limites que lhe julgava conhecer.
Já não terei que voltar ou que partir,
que te procurar, que me encontrar,
nunca mais serei uma nem a mesma,
agora…
que em SINTONIA.

Raminhos

2009-02-02T19:25:00.006Z

Deixaste de me sentir, finalmente. Soubeste ao longo dos últimos anos que eu não estava lá. Finalmente perdeu o brilho, tal era a falta de reciprocidade.

Arruma isso na tua cabeça como quiseres mas a tua indiferença forçada, bruta e, principalmente, passional, não me engana.

Vivo em duas ou três casas estranhas, casas que ninguém conhece, casas que eu perdi. Uma outra, que deveria estar, não está lá. Nunca está. Não lamento o que perdi de mau – talvez por isso, essa casa não apareça - mas o que perdi de bom. E daí as outras. E essas perdas são cravas. A que tu me cravaste não foi mais do que uma martelada já dada por alguém ou por algo. Não a choro por ti, como não a chorarei por ti.

O que é lamentável é ver que aquilo que te engrandecia a meus olhos, não existia, afinal. A pretensa amizade que serve todos os propósitos e, maioritariamente os passionais, essa que não entra em minha casa, era também a tua… e eu não sabia, juro que não sabia.

E sabes, eu cheguei realmente a sentir-te, querias, quiseste tanto, ou disseste-o tanto, tanto, que eu me apaixonasse por ti, que o tiveste. Pura e totalmente, quando também para ti brilhou. Pediste essa possibilidade com todas as tuas forças durante muito tempo. Desejaste-a ardentemente, e foi-ta concedida. Fugiste nesse momento de verdade, para uma vida cujos frutos mais importantes são filhos de acidentes, e da (sempre) minha culpa. O resto foi uma ideia apagada que tu tentaste manter viva, sem dela cuidar.

Acredito piamente e não há que me demova, que foi sempre falta de coragem, ou indo um pouco mais além, o simples facto de afinal, estares, simplesmente, enganado. Agora que tens aquilo que sempre desejaste (q esta imagem te deixasse os sonhos), segue o teu caminho.

Mas segue-o sabendo sempre que falhaste comigo, que é isso o que eu penso, que fui um jogo perigoso e que é isso que te anima a existência nos dias. Substitui-o por outro, com a mesma nomenclatura de objecto de adoração, mas não te esqueças de que é uma pessoa. Não é de ontem que nos conhecemos...

Nestes anos, desde o crepúsculo sobre o Sado, desde o anel, desde o acidente que te matou, por esta ordem, casas como aquela da qual não me lembro aparecem, em diferentes sítios, todas com tectos demasiado baixos para que eu me erga de pé. Casas de olhos verdes e de cabelos claros, de objectos que ofereceste a alguém e nunca a mim. lingerie, relógios caros e batons dior. Casas com compartimentos múltiplos, que podem cair e têm pregos espetados, cada um à esquerda do outro aproximando-se das paredes meias, cada um mais exíguo do que o outro, mais baixo, tenho que ficar deitada e tentar ver o que se passa lá dentro, para saber que posso entrar. Chego a ficar, sobre as lajes de ferro que suportam um telheiro de zinco estreitíssimo e corroído, a fazer companhia aos pombos que se abrigam da chuva que não abranda, à espera, a ver passar oculto por paredes o que não é meu, a ver que não é meu.

Finge que estás a viver por algo maior, ou reconhece quem amas. Assolar-me-ão sonhos de chuva e ver-te-ei de roda da lareira, apenas a ti, a aquecer as mãos, a brindar com tequilla num verão onde nunca fui. Ainda que tenha deixado de te sentir, ainda que o saibas e me tenhas, por isso (assim o julgas e justificas), apagado. Finge que isto é mentira. Eu sei que não é. E não penses que viveste tudo sozinho, eu estive, de outras formas, a sofrer as consequências.

2009-01-26T00:41:00.001Z

é esta a lição da nova primavera
ela veio aqui dizer-me que o mundo existe,
franco e sóbrio,
segredou-me numa brisa perfumada
tudo aquilo que esquecem
as mentes envelhecidas
das gerações presentes,
que tantas vidas posso eu gozar…

é este o preço a pagar pelo estio
disse-me o tempo a passar pelos dias,
que o mundo é ébrio e fundo como um poço,
não há lugar a perdão
pois cravam-se-nos as falhas
nas rugas da pele e nos delírios do corpo
finda-se-nos a visão infinita
e a doçura dos Agostos.

Mourning

2009-01-15T12:49:00.001Z

I hurt and I grieve
And I injure myself
There’s no relief to be found
Nor in sorrow or death

SOBRE HISTÓRIAS DE VAMPIROS

2009-01-13T20:27:00.002Z

Não me vejas,
quero que sintas a minha presença
por todo o lado
procura-me no escuro
cego da febre que te tolda
e queima.

Vê-me
colhe aquilo que brevemente ansiaste
com todo o corpo.
Vim aqui dar-me a ti,
o meu desejo é gémeo do teu
vejo …

§

Saudades

2009-01-07T15:03:00.007Z

Partimos ao final do dia para te levar. Estava quase escuro apesar de não ser noite ainda. Fomos todos atrás de ti, devagar, até lá. Era do dia que fazia, que amanhecera já sombrio e não fez por enganar.

Estava frio por entre as pedras e os mausoléus de mármore, como se a fleuma viesse mostrar a aridez que alastrou pelos corações e que marcou a terra aos olhos daqueles que por cá ficaram; como se o vento, ao agitar as folhas secas de um Outono tardio, se empinasse em revolta, atingindo-nos indistintamente por uma culpa anónima e colectiva, nesse dia em que lá fomos deixar-te.

E nós aguardámos, quedos e desalentados que te entregassem, ainda que não soubéssemos se ainda ali estavas ou se era apenas uma película vazia que jazia, o casaco com que te vestiram para te dares a conhecer ao mundo e aos outros e com o qual encetaste a tua viabilidade na terra efémera e dura. Ainda que agora oco, nós beijámos, amámos e sentimos, nos momentos ledos, o calor do abraço que te traiu.

E mais passa o tempo mais te choramos. Os anos volvem e em cada um, um dia apenas, e assim nunca deixa de ter sido ontem que os pássaros levantaram voo dos álamos magros a meio da noite, desenhando círculos na madrugada, para lembrar uma perda irreparável.

A saudade aumenta a cada desses dias.

CAI A NOITE DE INVERNO

2008-11-30T18:51:00.004Z

Cai a noite de Inverno e as pessoas andam perdidas nos caminhos dos seus destinos, largadas ao ruído das sirenes e à destreza e ao estorvo do trânsito. Eu mais uma alma de entre as outras quebrantas pelo ar frio que avassala a malha larga, cautelosas pelo escorregadiço do pavimento traiçoeiro.

Deslocam-se, criaturas intrincadas, que cruzam e se determinam em busca de calar as suas misérias, esquecidas dos sonhos claros de futuro, enquanto apenas as luzes dos carros e os reclamos luminosos diferenciam o cenário do som do alcatrão encharcado, pisado pelos sapatos e trilhado pelas rodas.

Onde estás neste instante em que me diluo na imensidão da cidade de praças e tu és a única certeza no mundo em que me carrego ameia?

Tento ver-te através dos fumos baixos e das caras fechadas e não te encontrando nas ruas gastas por onde passo, onde tudo o que devia ser livre já foi vendido, suplico ao céu triste o reduto último. E ele responde-me através da ausência de sinais que não, e que é mesmo assim. Cedo-lhe o meu vácuo até que a idade passada e as fantasias abandonadas me façam deixar a fé, tão remota como a causa do mistério que me baixa a nuca condenada e me corta o pescoço ainda virgem.

Catarina

2008-11-09T22:38:00.002Z

O seu perfume, algo que Deus nos quis deixar, como é tão bela, bela como o amor que governa o mundo,
- e eu que não fui digno
do belo amor, eu que não soube esperar…
Haverá um tempo para cada coisa nesta vida?

Ou há coisas para as quais nunca chega o tempo, ou que ficaram nele perdidas, por acabar?
Aperto as mãos como se fosse agarra-la, sinto-a escapar na corrente que a arrastou, e eu tão longe e a querê-la minha, Catarina.

Passos

2008-10-12T23:41:00.001+01:00

vou aprendendo a andar sem ti
dou passos vacilantes
com as minhas pernas

não que não saiba que estás ali

estás e não sabes que os dou
não me vês a dar
todos os passos que me afastam de ti

pois que te sei ali onde estás

onde estás sem mim
enredo-me nas cornucópias
em que trilho o destino

aparto-me a cada passo, consciente de ti

passos no eco das ruas
onde nunca fomos
pés de uma pessoa só

§

Chora as Minhas Lágrimas Comigo

2008-09-17T12:53:00.000+01:00

Vem aqui olhar pra mim,

achega-te e vê o meu pranto.

São lágrimas que podem não ter fim,

que me envolvem como um manto.

Deixa que brotem, por maior delírio,

revelarem tudo o que têm a mostrar.

Percorre comigo o caminho de martírio

esta provação pra me libertar.

Não quero que as seques, estarás a desprezá-las,

não as encerres pra que o meu coração não as veja.

Nao queiras desse modo mitigá-las

e fazer-me alguém que eu não seja.

Também não as cales num consolo de basta

cego do vácuo em que se tornou o meu peito

compreende a sua raíz no calo profundo

que me faz ficar de fora do mundo.

Chora as minhas lágrimas comigo,

tal pão ou saliva que partilhamos.

Estende-me a protecção do teu abrigo,

diz-me que é juntos que lutamos.

E por favor não me digas que tenho que ter coragem

de pará-las e seguir viagem

que me esqueço dos mortos que não deixo

embarcar prá outra margem.

É certo que assim é

que não os deixo partir de mim

mas eles também querem saber

como são os dias que estou a viver.

Pelo cais vão ficando

a ver as barcas sumir-se na penumbra

Já apenas estão esperando

pela minha alma moribunda.

Peço-te outra vez, Olha pra mim!

Aprende a escutar sem que te fale,

não digas que cale

são os compassos com que nos marcamos,

que nos vestirão até ao fim.

Para todos os que não conseguem despedir-se dos seus mortos

Chão de Fogo

2008-08-18T15:06:00.014+01:00

Era árvore à chuva acorrentada a um chão de fogo,

a queimar as folhas, a secar os prantos

sem pernas ou pés, apenas um tronco longo

que lograssem procurar-te por todos os cantos

os musgos e as heras p'ra me esconder.

Esperei por ti estavam já as flores secas,

passaram as chuvas e veio o gelo,

fiquei aqui a ver correr as águas frescas

a Primavera, roucavam as rolas o desvelo

que o meu corpo largado não quis acolher.

Fui nuvem negra em terra onde nunca chove

arruinando anseios, recusando preces rogadas

fui Cristo numa cruz que não se move

nenúfar num rio de águas paradas

com estas chagas profundas de ti a doer.

os meus membros murchos não quiseram senão consolar-se num abraço teu,
e este coração amargurado não se aquieta sem o teu amor, não pode o fogo extingui-lo nem o correr do tempo lhe há-de bastar.

na falta do teu o meu corpo foi-se retorcendo, um tronco de árvore adoecida de morte, cada vez mais fino a perder a seiva, a evaporar-se até ficar vazio o nenúfar macerado. Uma morte sem morte verificada no tempo, no segundo fatídico, não,

as árvores não morrem como os homens, vão morrendo e ao aproximar-se o fim pode estar-se durante muito tempo sem saber se estão vivas ou mortas, sabendo-se apenas que estão condenadas.

A sua alma vai-se sumindo enfim com o passar dos dias e ninguém dará por isso, mesmo que o vento assobie nos troncos nús ou que alguém tropece nas suas cascas ocas.

§

Vida-a-Fio

2008-08-08T02:52:00.001+01:00

é por isso que ficarei aqui até ao fim e esperarei vida-a-fio que acabes de cantar essa tua canção a ti mesmo

é para que te vejas como eu te vejo e que me dá a certeza de seres o que és

certa de que um dia o hás-de ver.

é por isso que franqueio o caminho,

abstenho-me desimpedindo-o

acatando culpas que são tuas sofrer.

remeteste-me ao papel de escrava desta vil esperança

manchada com o peso da carga ignóbil que de ti ferve e me queima

entornada da negligência de quem te enformou o ser

e ao sê-lo fecho a compreensão e a complacência necessárias ao amor

e vou andando por aí a espelhar o que sou, ofuscando afora pela terra dos comportamentos sãos e das coisas malditas,

momento após momento por ela facetada.

Lembra-te, amor, estarei aqui pra te ver consciente

e se após todos esses nossos anos de vida perdida morreres sem saberes quem és

ter-te-ei apenas carregado vida-a-fio e nossas contas estarão saldadas.

§

Ruína

2008-07-23T10:29:00.002+01:00

Quando repousava o mundo corrias apressado,
a comer com as mãos, a boca cheia
a ânsia sempre a bater no coração
sem que estivesses cansado ou saciado,
a sorte largada à vontade alheia.

desastre iminente
destroço não evitado
desabas fácil, ruína de gente.

Trazias os medos estampados nas linhas,
do rosto, escondidos nos teus lados e recantos
onde pode o ouro abundar mas não a água
água que rega os rios as bocas e as vinhas,
linfa que vertemos ao cumprir nossos prantos.

desastre iminente
encalho não evitado
em ruína premente.

Negaste a generosidade da árvore pródiga do verão
ao dar cara aos anseios, às penas e às dores
indesejado, malfadado, proscrito,
jazerás onde as ondas não têm mar e a terra não tem chão
tirar-te-á a leviandade a visão do sol e das cores.

Por Uma Graça Tua

2008-06-28T01:56:00.005+01:00

Por uma graça tua
por uma luz agora antiga
o pranto da noite sem lua
desolo sem despedida

por um momento de ternura
sem dó, nem penas
nem rostos de guerras,
o condeno da clausura

por uma graça tua,
o que corri,
por uma graça tua
fui-me vestindo das formas da vida
e sem saber estava nua.

Tenho um cão chamado totó

2008-05-11T13:45:00.005+01:00

Batiam as palmas ao som frenético da ladaínha,

"Tenho uma boneca quié da mamã
tenho uma boneca quié do papá
tenho uma boneca quié do irmão
tenho uma boneca quiés tu

Quem tem medo do lobo mau?

Tanhum cão chamado totó
limpama casa, limpamo pó
a dona da casa é a minhávó!
Tenho uma vizinha chamádaInês
ela mora na casa númro trintaetrês"

Atiravam a garrafa de plástico ao cão
fazia barulho a arrastar pelo chão.

A tarde podia ser de chuva ou de sol
que não pára o riso,
a corrida das crianças.

Entre as partículas de água
de chuva pulverizada
revejo o cheiro e o som
devolvo a energia e a leveza
ciente do espaço da mágoa.

Tenho um cão chamado totó
Limpa-me a casa, limpa-me o pó
A dona da casa é a minha avó.

Tenho uma vizinha chamada Inês
Ela mora na casa número Trinta e Três.

Só o amor nos pode devolver o riso de criança,
fazer de conta não adianta.

You Have No Secrets To Me Anymore

2008-04-25T14:58:00.002+01:00

You have no secrets to me anymore
If you came from a world of stars and bells
to a world of hell
too bad you didn't tell and lead me there aswell.

You have no secrets to me anymore
secrets of the one so greater and sublime
in fact not so digne
I'm not sorry if you're not mine.

You have no secrets to me anymore
You were the one who was on wait
sorry to interrupt you as a fake
line that isn't even written in my fate...

Gente

2008-04-11T20:17:00.007+01:00

Subia, íngreme a ladeira, o sol quente a chapar-me as costas, as pernas e pés suados e escorregadios nas saias e nos sapatos a dar mais um passo, só mais um atrás do precedente, seguindo-se mais um a cada um, os olhos atentos aos paralelepípedos incertos.

Deixava para trás o bulício da feira cheia de coisas de gente, usadas e depois vendidas ou trocadas, por outra gente.

Fotografias antigas de antepassados fardados a General, sem pudor dos descendentes que, pela fome de hoje, desses bocados de si se desfizeram; puxadores de portas e gaveteiras manuseadas, abertas, fechadas, onde dedos entalados e choros e sangue pisado de alguém; vasos, vasinhos, vasilhas, cabaças, bibelots envergonhados de tão feios sabem que são; loiça desirmanada, chávenas de asa quebrada, roupa desbotada e sapatos por pés cambados; gente e mais gente, gentinha, gente normal, gente tonta, indigente, cheiro de gente, bocadinhos de vidas de gente, ali pousados nas bancas sem banca do chão, mil objectos frutos da vida da gente.

Calendários de anos passados e posters de artistas fora de prazo, discos riscados e ouvidos múltiplas vezes ou vez nenhuma, vozes de cana rachada a apregoar as t-shirts que escondem com rabo de fora os dvd pirateados legendados em português do Brasil, que agora é o de nós todos; lençóis com presunção a bordados, de tela colada a pincel, toalhas que deixam a fibra e a cor na lavagem, babetes de turco a monte para bolsado de bebé e, claro cuecas com cheiro a elásticos novos, pequenas, grandes, enormes e ultra, para a mulher portuguesa que se preza, soutiens com costas largas e cintas adelgaçantes com proporções dinossauricas.

Livros lidos, emprestados e nunca devolvidos, perdidos, amarelecidos ou com as folhas ainda por cortar a abre-cartas; cartas, também, cartas antigas do tempo da guerra colonial, escritas por homens a suas mulheres e por elas a estes pensando ser talvez essa a última lida, mas todas ali chegadas; cartas de jogo em baralhos incompletos, pratos de parede cheios de mau gosto e alusões a clubes de futebol; castiçais de cristal decerto roubados de alguma casa abastada, escondidos dentro de uma manga suja de vendedor, as salvas de prata debaixo da banca de manta, esperando o comprador certo que já as sabe ali; naperons e bordados feitos em fábrica, aros de guardanapos a necessitarem de ser areados, latas de biscoitos com tampas ferrugentas; brinquedos barulhentos de plástico made in China e rádios CD completamente acabados a reproduzirem roucamente hits de um século passado.

Neste sítio impossível de saber quem é quem, pois as coisas, as pessoas e os cheiros estão todos misturados, onde tudo anda na mão de toda a gente e não na de a quem pertence, subia a ladeira quente de paralelepípedos incertos, os carros e os humanos e máquinas de costura antigas a reclamar o seu não anacronismo, mas o estatuto de antiguidade. Subia de olhos no chão não fosse escapar-me a berma do passeio do pé ou encontrar caca de cão. De vez em quando levantava os olhos para marcar a distância que já levava daquela amálgama de coisas nelas cheias de pessoas; numa dessas vezes fixei o olhar em ti,

deixei-me da gente que passava por dentro e por fora, dos lados do passeio, eu gente também, também suada e decerto também com o meu cheiro a gente. deixei-me do chão pois os meus pés sentiram-se andar em algodão e o meu corpo perdeu o peso ao contemplar aquela visão, imagem de ti. viria a deixar-me da vida, naquele momento ali, assim que acabara de a encontrar...

senti a perturbação do teu olhar decidido, no meio de tanta gente, tanta e tanta gente que há no mundo, num mundo de desencontros e eu encontrar-te a ti.

soube-te assim que te vi.

era ser completo. Era alma adivinhada e encontrada, feita e à tua medida recortada.

A ofuscância do sol do fim da tarde, de feições enganadoras, após o dia sobejamente aquecido não ludibriou a verdade, que viria a preferir-se não revelada.

Enquanto te aproximavas constatei que os teus olhos me atingiam sem possibilidade de mensuração e soube-me pedaço daquele monte de gente, soube-me na terra, na condição dos que habitam, que hão-de amar, hão-de sofrer e hão-de morrer, como no pecado original.

A tua resposta veio uma pena de gaivota voando certeira e suave na única brisa que cortou a tarde, foi-me dizendo sem perguntas minhas que sim e que sim, como se tivesse tinta e do ar fizesse espelho e aquele instante bastasse para escrever a nossa história e deixá-la ali para alguém ler.

Assim que parou a brisa e o calor voltou a apertar e as gentes passaram por entre nós, deixando as suas marcas, os seus cheiros, as suas sentenças definitivas, os seus motivos e as suas vicissitudes. Cessou o breve momento em que se cruzou o nosso olhar e o ar povoou-se de imagens imprevistas, que baralharam o som da melíflua melodia que de ti emanava, viciante, que hoje ainda recordo no longe da memória,

e que ocultaram para sempre o que a alma lutava por nos explicar.

Que Se Te Não Chega a Primavera

2008-04-04T17:34:00.009+01:00

- Não te agastes
que não te chega a Primavera -

podem
os
pássaros voar

o meu cabelo cortar

os meus membros paralisar.

Mas a ti, amor, não te podem levar.

- Não te agastes
que assim não te chega a Primavera -

podem as núvens
chover até me afogar

ou o calor secar
o ar de respirar

a terra partir
e tudo desandar.

Não sei viver se o amor não me voltar.

- Não te agastes,
não se te chega a Primavera,

se te julgas
rã nascida do fungo no sapal

junco dobrado
a tantos outros igual

árvore ameaçada

pelo ronco do trovão

ou pássaro na lâmina
do bico do gavião,

não te agastes
que se te não chega a Primavera.

Sê fértil, abraça todos os filhos do teu largo
tal Mãe cheia de graça
raínha humilde de um reino de amor em ti fundado.

Sê amparo louvado, acede a todos os pedidos
filha, amiga, irmã,
serás
noiva, mulher, avó

Sê reduto de paz!

Mas não te agastes
que pode ser breve a Primavera!

Larguetto

2008-03-25T14:44:00.007Z

Esquece a alma crispada
a coisa inacabada
vem beber a vida fresca!

Deixa essa caixa secreta de desamor e dúvida
vem andar sobre as nuvens fofas
que serás levado a braços de passos subtis
- prometo -
que nem tanto nem sangue pode custar descobrir a vida.

Nuvens de patamares e entremeios diversos
coloridas a cada segundo pela luz que faça
dando a sombras, olhares e cores
variação infinita, coisas de todas as coisas.

A descoberta última será revelada quando for por cada um escutada

Para tal tenho os meus dois troncos consistentes
bem firmes na terra
as suas raízes, a história e a mercê.

Para tal conservo a alma aberta
a observar o mundo
as regras, os porquês e as mercês.

Vem beber a vida fresca,
e não chores a alma crispada
a coisa inacabada.

É a Selva, Meu Amor!

2008-02-24T15:13:00.002Z

Isto...
Isto é a selva, meu amor!
Somos seus pais, seus filhos,
Seus órfãos,
Seus instrumentos e o seu fim,
ainda que estejamos fora do seu objectivo
Principal,
- talvez por esse mesmo motivo.

É isto entre mim e ti
entre quase todos
Nós
Somos produto do abandono
do desescrúpulo
da intrincância frustrada dos galhos da grande árvore
da condução negligente porque mercê
da selva, meu amor!...

Miséria

2008-02-16T16:04:00.003Z

Sobe alto,
miséria
que de quanto mais alto te observas
mais te auto-compadeces

Podias ter escolhido a vida bela.

Ligeira e fria
subversiva miséria
não venhas aqui alargar teu espaço
entrego-te ao ontem não ao passado

Não és mais do que se diz de quem nada tem.

Desce ao chão, miséria
podes purgar-te, mas serás engolida pela terra
bato-te três vezes com os pés,
Ai miséria, miséria,
sou eu quem te abre e te fecha a porta
quem te guarda a chave da despedida

Condeno-te a ficares do lado de fora.

O Anjinho Caprichoso

2008-01-23T15:58:00.000Z

Entrou levando consigo a sua asa partida. Demasiado ansiosa por adivinhar de antemão que não seria possível colá-la, estava disposta a culpar toda a gente pela estupidez do acidente.

Ao chegar ao consultório, à entrada, os corpos eram arrastados à vez pelas filas formadas em amálgama no cubículo mal cheiroso, de tanta desumanidade.

A funcionária, certamente contraída aquando da compra do consultório, vestia as mesmas roupas de todos os anos e trabalhava à velocidade do seu agastamento.

Os pobres ficavam ali, à espera, amontoados nos cheiros e nas ligaduras uns dos outros, ao passo que aos ricos era rapidamente facultado o acesso às salas que ficavam para além do cubículo.

Ao anjinho caprichoso da asa partida foi logo dito, assim que visto por detrás das cabeças e das muletas dos outros, que não precisava aguardar. Com o seu olhar predisposto a dizimar, as suas roupas caras, sapatos perfeitos e cabelos penteados a soldo, passou por cima de toda a gente sem ter que chegar a abrir a boca.

Dizendo apenas que sim com a cabeça, levou a recepcionista aflita a opor-se à sua habitual lentidão e a levar a cabo o acto mais pronto de que os seus dias eram conhecedores: sem pestanejar, premiu, com o dedo indicador, o botão que à distância abria a pesada fechadura da porta que dava acesso a ar respirável e à esperança de tratamento.

O anjinho caprichoso entrou por ali com uma velocidade sem perdão face ao monte de carne humana que deixava para lá da linha da indiferença da impossibilidade. Culpando toda e qualquer pessoa que viesse a cruzar-se consigo pelo seu infortúnio e pelo seu medo, confrontou-se com a exiguidade mais vazia de um novo espaço feio e pejado de velhice. A doença dos que por ali haviam passado por todos aqueles anos deixara a sua marca na gastura das instalações e dos equipamentos. Mas nem isso a fez diminuir a velocidade da necessidade de atingir os outros com o seu mal estar. Sorte que todos lhe abriram caminho e não lhe dirigiram palavra.

A porta foi imediatamente fechada, de modo a que a mais ninguém nas suas condições (não de necessidade pela doença, mas meramente financeiras) fosse facultado tão lesto acesso.

No entanto, e por tratar-se de saúde, teria sempre que esperar. Transportou-se a si, aos exames médicos e ao mau humor pelo chão escorregadio de um sítio destinado a tratar problemas ortopédicos e encontrou uma cadeira onde não ficou quieta.

Olhou para as instalações condicentes com o ambiente patológico e com a frequência etária: tudo era feio, pobre e velho. Paredes e chão forrados a madeira envernizada, renovados com um orçamento barato de há tanto tempo que mais pareciam querer enganá-la.

- A mim não me enganam, pensou o seu mau fígado, mas nem por isso se foi embora.

A malfadada TV em posição de iludir a passagem exacerbada do tempo sobre aquilo tudo com notícias da actualidade não era excepção, fazia o barulho ensurdecedor típico da utilização deste tipo de aparelhos, acrescido da má sintonização culpa da arrogância de uma pequena antena amovível, espetada quase até ao tecto. Para cúmulo, um aviso num papel com décadas de existência a dizer que para mexer na TV era preciso pedir autorização à recepcionista dos doentes ao monte e do botão.

O anjinho insuportável desligou-a com a insolência típica dos marginais, dos que não obedecem às regras, e julgando-se contente com este pequeno triunfo vingativo, calou o pio ao apresentador de segunda divisão do jornal do fim da tarde.

Escassos minutos após o cansaço das ripas de madeira presunçosas que forravam as humidades das paredes, e do vislumbre não tão escasso, pelo peso que acarreta, de pernas e braços gordos, disformes e velhos, por entre as portas entreabertas das salas de tratamento, procurou uma forma de ir irritar a recepcionista bem mandada pelo seguro de saúde. Não querendo enfrentar a massa de gente do cubículo, encontrou uma porta que, não pretendendo dar passagem senão aos funcionários, lhe permitia alcançar a mulher directamente pelo gabinete dela, sem o vidro e o balcão que a separavam dos doentes do cubículo.

Empurrou-a e interrompendo o esforço da mulher em controlar os velhos doentes a monte, perguntou se tinha alguém à sua frente, pois o médico estava atrasado.

- Só um Senhor, respondeu prontamente a funcionária que antevia problemas no olhar raivoso do anjinho.

- Só???

- Porquê, acha pouco?, perguntou a mulher agora a responder ao desafio de briga.

- Não, acho demasiado, eu devia já ter sido recebida há dez minutos. Mania dos médicos se atrasarem a receber as pessoas, acham que têm esse direito, lá porque nos tratam da saúde.

A mulher não respondeu. Mal sabia o anjinho que o médico estava para lá de uma parede de madeira contígua ao guichet da recepcionista, naquele sistema de portas e portinholas e que estava a ouvir tudo.

Depois de despejar nem um mililitro da sua raiva, composta por galeões e galeões de má sorte e outros fígados, é chamada a preencher a "ficha". O dedo da funcionária voltou a premir o botão, dando passagem ao anjinho de volta ao meio dos amontoados até ao balcão. O nome já o sabiam,

- Data de nascimento?

- Vinte-e-um do doze de oitenta e três.

Mal viu a recepcionista preencher mal esta informação, como se de repente se tivesse tornado deslexica e algo a obrigasse a escrever a data da direita para a esquerda, repetiu ainda mais alto, deixando a outra cada vez mais perturbada.

- VINTE-E-UM DO DOOOZEEE DE OITENTA E TRÊS

A mulher enganava-se cada vez mais, tendo começado a riscar todo o campo da data de nascimento da fotocópia mil vezes repassada, continuando, ainda assim, a continuar a escrever os números, ilegivelmente, por cima dos riscos todos. Em vez de trocar de folha ou usar corrector, o espírito poucochinho do aproveitamento daquela deixou Angélica cada vez mais impaciente.

Ao lado, debruçada sobre o balcão, uma velha desbotada cansava a funcionária com histórias já tantas vezes ouvidas por esta, desta feita, que se tinha magoado num braço ao amparar o marido doente de uma perna. Angélica não suportava a ladainha. Querendo ser simpática, a velha desbotada que via a outra enganar-se vezes sem conta, perante o seu embaraço, tentou ajudar:

- Bonita data, sim senhora!

- Ai sim? Porquê? Respondeu Angélica com o melhor dos seus maus modos, presenteando-a pela sua intromissão.

- O que é que aconteceu nessa data? Querem ver que julga que é Natal, pensou.

- Foi a independência de Portugal! disse a velha desbotada sem medo, com o ânimo leve que deve ter tido toda a vida para com datas e outras coisas da história e da cultura, circunstância que irritava o anjinho profundamente.

- A Restauração da Independência de Portugal foi no dia 1º de Dezembro de 1640, responde a caprichosa sabichona, com a voz vestida de modos ainda mais secos, uma faca cortante destinada a matar à primeira.

Tanto a recepcionista como a desbotada ficaram boquiabertas perante tamanha falta de escrúpulos. A desbotada perdeu o resto de cor e passou a ficar transparente como a desolação.

A funcionária, reunindo toda a coragem de que foi capaz, decidida a fazer finalmente justiça, ousou começar a responder

- A menina é um bocadinho ...

Iria ela dizer antipática, arrogante, malcriada, má?

Nestes cinco minutos de tentativa de preenchimento de uma data de nascimento que foram suficientes para dar um dia consideravelmente mau à velha desbotada, que ficou desfeita, o médico havia feito entrar depressa o paciente seguinte, o que estava à frente da Anjinho, e despachou-o num instante.

Angélica ficou sem saber o adjectivo que lhe ia ser empregue pela recepcionista em defesa da velha, pois o médico interrompeu.

- Ora a Sra. D. Angélica pode entrar, disse vaidoso de estar, afinal, a chamá-la quase a horas, às custas do paciente anterior.

- Mas Sr. Doutor, ainda não acabei de preencher a ficha.

- Não faz mal, isso agora é de somenos importância, disse, deixando a recepcionista e a tentativa de defesa da velha penduradas.

- A Senhora agora tem que entrar, acabou, todo sorrisinhos e mão estendida para Angélica, que parecia nunca ter estado a falar com as outras duas, dada a forma como ambos as ignoraram.

Foi então que lhe foi dada passagem para entrar num cubículo ainda pior do que todos os outros, o do médico. Mal deu um passo para passar noutra porta que se fechou atrás de si, respirou uma golfada de ar quente e suado, suado pela testa e pelas mãos daquela figurinha médica que se queria fazer simpática a todo o custo tendo, talvez, noção do poucochismo que o rodeava e querendo, talvez, redimir-se por isso.

Começou a fazer perguntas às quais o anjinho caprichoso respondeu com maus modos e com monossílabos, julgando que o raio-X demonstraria claramente o problema da asa, sem necessidade de grandes conversas. Mas o médico insistia em fazer perguntas difíceis

- Dói-lhe quando faz o quê?

Angélica foi parca em respostas, respirar aquele ar de pele oleosa coçada da testa com as unhas e espalhada por todo o gabinete durante anos estava a causar-lhe náuseas. Tentou abstrair-se olhando irónica os objectos do doutor: tudo aquilo estava fora de moda, velho, para além de ser de muito mau gosto.

O gabinete do médico, extensão do buraco da recepcionista, era feito de esferovite contraplacada, tão gasta que se via o branco por baixo do fingimento de madeira. Um pequeno aparelho luminoso para ver os raios-X aquecia ainda mais a sala de chão forrado a alcatifa castanha onde Angélica via os ácaros mostrar-lhe as patas ameaçadoras. O ar cheirava a gente para além do médico. Ele parecia um peixe no seu próprio aquário de suor e esferovite. Os pelos que tinha na cabeça transpiravam sem cessar, assim como os do peito que saiam em tufos por debaixo da camisa creme de riscas castanhas desabotoada até ao terceiro botão, o fio de ouro, os óculos de aros dourados, a pele resfolegante, tudo a compor o cenário catastrófico que o anjinho antevia.

O anjinho percebeu que ia perder a asa para sempre, como raio é que ali tinha ido parar? Escolhido aquele consultório?

Continuou a olhar para o médico com um ar insolente enquanto ele perguntava se fizer assim, e assado, dói? E se eu te fizer é um manguito com a ajuda do outro braço, vês-me a porra do raio-X ou vais continuar a fazer perguntas? Queres o quê, provar que a minha asa não dói? Que não está partida?

Continuou a digressão visual pelo consultório, desta feita, o anjinho sem esperanças deixou de olhar os olhos esverdeados, dedicados e pacientes do médico e fitou a velhíssima secretária castanha. Sobre ela, Angélica foi abrindo caminho por entre os objectos parados no tempo há décadas: uma pasta para bloco de papel em imitação de pele, com um mostrador de relógio digital incorporado, muito na moda nos anos oitenta, mas que estava fundido e com os cantos dourados ferrugentos; um suporte para canetas de tinta permanente, de plástico "linha castanha", sem canetas, mas que ainda ostentava as tampas outrora douradas de enfiar as canetas. Esse conjunto tinha, ainda encastrado, um relógio de ponteiros, parado e ferrugento.

Por cima do bloco e ao lado dos acessórios inúteis, o martelo de ortopedista, datado do diploma de medicina, mas que certamente era a única coisa que ali funcionava.

Por último, o objecto mais curioso e revelador de maior pobreza, um calendário feito de dias, meses e anos plastificados, colocado por cima de um suporte para pratos decorativos que ele, dia após dia virava para saber que dia era. O sector dos anos já não devia funcionar, ou então alguém teria que ter plastificado os números a começar em 2000. Talvez não, o médico devia saber o ano de cor, e por isso não necessitava dessa parte do calendário, a qual era mantida ali para aquilo não parecer desarranjado.

Por fim, o médico olhou para o raio-X e viu o que o anjinho lhe dissera sumariamente e que não havia meio de contrariar.

Apesar do cansaço das instalações e da indumentária que o médico envergava nada se parecer com a de um Doutor, os factos eram indesmentíveis. O anjinho percebeu que não lhe iam colar a asa, não poderia mais voar. Não queria saber de mais nada, de mais ninguém. Explodiram-lhe lágrimas dos olhos à vista da paciência do médico e à saída, da de toda a gente. Quebrou-se-lhe a dureza, filha do medo, filha do azar.

O anjinho percebeu que apesar de todo o bem que já tinha feito na vida, apesar de esse bem superar largamente o mal, a culpa não era da descrença. Mas da vida, da vida e da morte, dos anjos que se julga que estão lá para nos proteger das quedas, mas que não têm meios para as conseguirem impedir.

Percebeu (sempre soubera) que o bem continua a pagar-se com o bem, mas que o mal não deve ter troco.

Percebeu que o médico podia ter bata branca e não suar, um gabinete forrado a mogno e uma secretária com bloco em pele verdadeira e canetas de prata. Nada iria colar a sua asa.

Ainda tentou correr atrás da velha desbotada, para quem o dia podia ter sido feliz se não se tivesse cruzado com uma alminha azarada. Mas já não a viu para lhe pedir desculpa. Chorou por si e pela velha carregando a asa partida com o outro braço.

Chorou pelo mundo todo pela rua afora.

Para Vash

Não há

2008-01-20T00:47:00.000Z

Queria que soubesses que te sinto
que te sou
que te era se fosse
que te podia ser agora aqui

que soubesses que podia ir
acaso fosse
acaso fosse capaz
de ser aqui pra ti

queria apenas que soubesses
que aqui há em mim
que aqui há
em mim

não há
não houvesse
um mundo
uma tristeza assim

Não Esperes Que É Em Vão

2008-01-19T01:06:00.000Z

não esperes por mim,
sabes que não irei
não esperes que é em vão

por vezes pensamos desprovidos
deixamo-nos repousar descalços perante
a contingência da condição de ser humano

quis viajar ao teu coração
mas não mais de lá voltei
não esperes que é em vão
perdi-me por lá e não regressei

não esperes por mim
pois não sabes onde foi que me perdi
não esperes que é em vão

erros sobre repetidos erros
inconsciência decidida em consciência
pensamos despidos de razão

quis que soubesses que estava ali
leviana a tua desatenção
agora sabes que não irei
mas não que foi lá que fiquei.

Épocas Douradas

2008-01-08T13:03:00.002Z

Épocas douradas,
as genuínas e aquelas que procedem do auto-convencimento.

De ambas pouco a dizer, todos sabemos,
que a primeira deriva da sorte, do empenho, do sucesso,
ou até de condições que nos transcendem.

Já a segunda, inverdadeira porque ilusória,
vistosa e exibicionista,
resulta da necessidade, da conformação de ficar
com algo ao que nos moldámos aceitar,
uma segunda escolha para tornar a vida menos escura,
em que abdicamos do brilho discreto mas inebriante da centelha.

Qual delas se aplicará a cada um de nós?
Um pouco de ambas, certamente,
na saúde, no emprego, na sociedade...

mas no Amor só uma se admite!

As primeiras chegarão ou não.
As segundas estão por todo o lado,
mas comigo não!

A talha brilha na Época Dourada
não precisa que lhe puxemos o lustro
e que a ostentemos por todo o lado.

Sem Cautela

2008-01-08T12:43:00.000Z

Sem cautela sinto tudo estilhaçar-se à minha volta...
Não esperava ouvir aquele concerto de rebentamento.
Mas eu estou quente e protegida dos cacos,
de pé sobre mim, sobre os meus dois troncos fiáveis,
os meus princípios e valores,
e sobre um pouco mais que nada, o quanto basta.

Os vidros não me tocam,
implodiram, por certo, alguém
dando-me sorrisos e fogo de artifício.

O movimento chegou quando tinha que chegar,
podia ter levado muito mais horas ou dias do que o tempo,
mas circunscreveu-se a um breve momento,
à consciência,
à resolução das variações,
vislumbre de verdade não passageiro.

A vida leva tempo a criar e a destruir.
Pensamos que é naquele momento,
no do rebentamento que nos atinge,
que os ciclos se abrem e fecham,
onde podemos entrar e sair
como se já soubéssemos como é
porque a história se repete.

Mas esses não momentos têm tempo de maturação,
para tudo há um início, um meio (com ou sem auge) e um fim,
parecem-nos um momento quando vemos que o ciclo passou por nós,
quando o vemos de costas,
mas aquele espectáculo de estilhaços de vidro definitivos de alguém
Foi o verdadeiro momento de conclusão, o final fecho do ciclo.

Cuide-se Quem Amou

2008-01-02T14:12:00.000Z

Olhei aquela imagem
que tudo significava pra mim
de costas de cabelo negro e crespo
mãos cor de marfim.

Disse-me que se lançaria à água
fria do mês de Janeiro
com calma imensa, sem mágoa
o corpo por inteiro.

Vi-a do cimo do monte
cheio de cheiro a alecrim
doce embalo donde
se levou até ao fim.

Não procurei detê-la
sua vontade era concreta
Fiquei apenas a vê-la
nadar para a morte certa

Assim contou a sua história
finda como os passos em frente
e guardei-a na memória
para contar a toda a gente.

Cuide-se quem amou,
Cuide-se quem amou.

Oração

2007-12-24T15:12:00.000Z

Deus Menino abraça-nos no teu Amor
maior que o nosso,
acende-o no coração de todos os homens.

Protege-nos dos nossos erros
com a tua saberoria infinita
perdoa-nos as vezes que te ofendemos,
ofendendo-nos uns aos outros.

Dá-nos a paz merecida
pela vida digna de trabalho
e luta pela sobrevivência das famílias nas sociedades
e dos povos nas guerras.

Faz com que o teu Amor
em meu Amor, no Amor de cada um
se torne no Amor de todos os homens.

Dá-nos a Paz!

Amén

Despeço-me Porque Sei Lá Estar

2007-12-23T00:56:00.000Z

Despeço-me da bruma do gelo da neve

despeço-me da pressa do dia caído

digo adeus, foram uvas que ficaram no chão.

Daqui provei a fruta madura,

Ouvi o inóspito vento do norte,

provei a fruta proíbida.

Na bruma do gelo da neve

há a escuridão do vazio

luz branca que cega e impede.

Despeço-me porque sei lá estar,

Já não conheço segredos ali

Despeço-me porque sei de lá sair.

Prestes a Partir, o Amor Dói

2007-12-20T10:20:00.001Z

Tinha-te dito que o amor dói,
tinha-to repetido e fizeste-me calar
determinado a provar-me o contrário.

Tinha-te explicado que doer o amor
era doer a impossibilidade da entrega
de alguém frasco de vidro prestes a partir.

Dizias que era bom o amor
Fortalecia e fazia desabrochar
Dizias que não, que o amor não doía.

Findo o tempo de prova acabei a ter
que o amor dói
e que o ódio ira, mas não dói como o amor.

Pois o amor não dói pela razão errada, pela ausência de amor.
O amor dói quando é um mar, não quando deserto.

Sabes?

2007-12-09T01:58:00.000Z

sabes o que é empacotar alguém para a morte
arrumar-lhe as coisas que não leva desta vida
dar-lhe o último sustento ao corpo, a comida
agonizante despedida?

que falada não é nada

2007-12-09T01:53:00.000Z

Levem-me
carreguem-me
tragam-me o corpo afora

leviana nota que dele se afasta
leviana nota a que ele torna

deixem-me
deixem-me aqui
sabem que já nada mais quero senão nada
senão esta multiplicidade de tudo
que falada não é nada

a todos aqueles

2007-12-07T15:38:00.001Z

a todos aqueles que não têm presente
e aos que, por isso , não têm futuro
congratulo-me da dádiva de os ter a ambos

a todos aqueles que não têm pão sobre a mesa
ou sapatos para calçar
medicamentos para tratar das feridas
ou consolo por tanto chorar

a todos os que não têm a sorte que eu tive
de estar rodeada de amor e de amigos
a minha grata homenagem por estar entre os que
pelo menos
têm um passado para comemorar.

LEVA-TE!

2007-12-02T23:35:00.000Z

Leva-te com os teus vaticínios de má sorte
leva-te, vai-te,
não venhas aqui atirar mais pedras.
as pedras do teu falhanço
que arremessas esperando saná-lo.

Perdeste o aroma morno da candura do amor
para aqui deixares o cheiro a violência da tua passagem
leva-o, respira-o tu agora
Guarda-o que foi de ti que ele emanou
Cheira-o de cada vez que te lembrares de mim.

Amargura

2007-11-28T12:55:00.000Z

Amargura
sustentada pela vida poída
Gastura que de tantas causas
Tem causa desconhecida.

Doçura
andas pouco pela vida, perdida
Amor que de tantas caras
me abandonou sem despedida.

***

Poesia Tida

2007-11-26T20:22:00.000Z

Poesia...
Difícil despi-la
Da medida do que nos vai na alma
Forma da atitude que abarca a complexidade.

Poesia nua, poesia à chuva
Sei que não te dei os liláses prometidos, as violetas azuis
nem as mil estrelas de uma noite, que gostava de ter para ti.
és vida empalavrada no rumo certo.

Poesia tida, factos da vida
deslumbre de nos ter a pensar descalços
maneira de inscrever na bela aurora
que o além não é nada e a vida é tudo isto.

Para Vash.

Que de Sem Fundo Vai Pesado

2007-11-19T19:40:00.000Z

Não queiras agora deixar este barco

que de sem fundo vai pesado.

Se te enganaste nas tuas infelizes promessas

não faças de mim o estorvo das tuas notas erradas.

Guarda-te dos presentes do passado

pois a dívida é alta e já vais tarde...

Foram a amargura, a culpa e o fado, bem sei

que comigo te deixaram sem chão,

Deixa-me só neste barco

que de sem fundo vai pesado.

Mil Nomes e Nenhum Era o Meu...

2007-11-15T20:29:00.000Z

Deste-me mil nomes
nenhum era o meu
os de santa, os de ímpia
nenhum foi o meu

Mil nomes, biliões de possibilidades
impossíveis
pois se nenhum era o meu...

Mil nomes e nenhum era o meu
não era de mim que o meu nome saía
Mil nomes de juízos de mim.

Não deixes que me levem, meu amor

2007-11-14T11:19:00.002Z

Se o dia for escuro e acabar cedo,
Se o cinzentismo da vida teimar em continuar
não deixes que me levem, meu amor.

Não deixes que me levem mesmo se a minha solidão tiver cheiro a mofo
ainda que as minhas asas já tenham sido impiedosamente rasgadas,
ou se se tiver quebrado o lacre da integridade do meu invólucro.

Não deixes que me levem se a doença um dia queimar a minha pele,
se a tristeza continuar a chorar todos os meus dias
e se os circuitos da vida fizerem de mim aquilo que já sou.

Não deixes que me levem mesmo sabendo tu que eu não quero mais ver o sol
que não quero ver que nunca estive condenada à partida mas estive-o sempre à chegada
Não deixes que me levem daqui, deste pequeno refúgio de nada.

Não deixes que me levem
mesmo quando as pétalas caídas na terra já tiverem selado o meu enterro
E que já todos me tenham dado o seu amor e dito adeus
Por favor,
não deixes que me levem, meu amor.

Manifesto

2007-11-03T01:52:00.000Z

Pediste o que não quiseste dar
o que não podias dar
tenho que viver com essa culpa?
(se não pude ser mais)

até que ponto irá a culpa
culpa que fere
culpa pela morte dos mortos
e pelo estado dos vivos
(se não pude dar mais)

Culpa pela falta do derradeiro carinho
do derradeiro gosto de ti
do sempre estive aqui, se sempre estive
se não estive ou não sabia
se estava e não sabia
ou se não sabia
(pela ignorância)

Culpa que cansa
ter que esmiuçar e explicar tudo
se não culpa culpa culpa
culpa tudo
se não quero ter que dizer nada
(pelo cansaço)

Culpa complexa
que no momento nos culpa e no tempo desculpa
Não quero sentir a desculpa
pois tenho culpa
(pelo argumento)

Onde estarão os culpados pela minha ferida
Os culpados da minha culpa?
(da culpa que morre solteira)

Culpa desta culpa não ser passional...
Ser muito mais culpada do que isso.
(pelo desinteresse)

Em última análise
sou culpada pela minha culpa
culpada por não saber desculpar
e não saber desculpar-me
(pela culpa)

Não te esqueças que foi comigo que partiste para a guerra

2007-10-23T12:27:00.000+01:00

Tira-me estas mortes da minha vida
Que já é tarde e eu canso
E não te esqueças que foi comigo
que partiste para a guerra

A dor era o meu vestido
se nada de mim tiveste, não cedas ao queixume
já que essa era certa...
Não te esqueças que foi comigo
que partiste para a guerra

Aceita a marca que te gravei no peito
com ela e à tua custa benzi
todas as maldições que havia de colher
Não te esqueças, foi comigo
que quiseste partir para a guerra

Não é de longe nem de agora
que te vejo partir
Foi comigo, nunca te esqueças
que partiste para a guerra

O que fazer às flores nascidas no topo da colina
que vivem do vento frio da manhã
Aos Álamos da beira da estrada
Às estrelas do céu ou ao mar dourado
Se deixaste que das carícias se fizesse sangue

Não te esqueças,
Não esquecerás nunca
que foi comigo
que partiste para a guerra.

Inferno

2007-10-09T15:38:00.000+01:00

Vi-te o inferno nos olhos

não acreditei, ignorei

vi-te com o inferno nos olhos

nada pude fazer

Senti-te crepitar

o inferno que tinhas

nos olhos

Vi-te enlouquecer

vi-te o inferno nos olhos

Sei que incendiaste a todos

ninguém foi poupado ao teu diabólico

Inferno

Vi-te

caminhar sobre o fogo

sem que este consumisse

o inferno que te vi nos olhos.

Impossível Ousadia

2007-09-26T11:44:00.000+01:00

impossível ousadia
caminhar, consciente
para o amor fracassado

Mais que amor,
que o amor terno,
a loucura,

matar ou morrer por amor
matar e morrer de amor

ousadia surreal
de tão impossível
ousadia

malfadado arrojo,
inútil alienação
fado que se não cumpriu

matar e morrer por amor
matar e morrer de amor

impossível ousadia
ter algum dia ousado o amor

* * *

Abraçada II

2007-09-15T16:06:00.001+01:00

Com as suas mochilas e uma tenda às costas, não precisavam de mais nada para prosseguir, trabalhavam em qualquer lugar e tinham consigo tudo aquilo que poderia fazer falta: narizes de palhaço, balões, os sorrisos de rugas já cravadas na pele e dois ou três quilos de maçãs vermelhas, oferecidas por um casal de espectadores de perto da terra de onde saíram.

- Quando chegarmos ao Circo, Sebastião, quando estivermos já mesmo a vê-lo, sentamo-nos para prepararmos a nossa entrada triunfante, para combinarmos os nossos melhores truques. Acho mesmo que só depois de descobrirmos qual o número a apresentar é que devíamos comer estas maçãs. Até lá, Sebastião, vamos ter que arranjar público!
- Bem, temos balões para ir até à China!

- Até à China, não sei, pois sei que lá há imensas crianças e os balões não iam chegar para todas. Até podiam mandar algumas 'pra cá! Ouvi dizer que não as querem todas acreditas nisto?

- Ora Martelo, isso é impossível! Acho que ninguém no mundo poderia sequer pensar em mandar os seus filhos embora de casa, disse parando por momentos a caminhada decidida que levavam.

- Não sei se isso é assim, mas mesmo que fossemos até à China, tenho a certeza que lá devem ter lojas onde se vendem balões!

Continuaram a andar com o Sol diagonal já a entrar-lhes por baixo das solas dos sapatos, com o sentido consolado do dever perante a integridade e infalibilidade dos seus propósitos. Durante dois dias desfrutaram da vida e das pessoas, o mal com encolheres de ombros despreocupados como convém, e o bem com a alegria que procuravam e encontravam a cada instante em tudo. Com públicos cada vez mais pobres mas não menos numerosos do que os anteriores, não lhes faltou comida e transporte. Guardaram as maçãs, símbolo do retorno imediato do objectivo a atingir, para comer em puré cozinhado à luz da lua. Queriam adormecer e acordar a ver e ouvir o circo ao longe para, revigorados, serem bem transportados a uma nova realidade. No entendimento de Martelo, onde seria feliz com Sílvia e os cães e o anão poderiam viver confortavelmente!

Ao longo da viagem estiveram sempre acompanhados da imagem do circo, uma miragem que começava com o som da mistura de músicas e rumores de barulho de gente; depois vários cheiros entravam-lhes pelas narinas, cheiros a carnes grelhadas e a farturas oleosas; o cheiro da impaciência dos animais enjaulados, quais artistas prontos a brilhar no palco gigante iluminado por uma lua em foco, sempre gorda e cheia, a espelhar toda a abundância de felicidade. Viam as tendas coloridas que brilhavam ao som dos tambores dos shows que começavam pela manhã e que só acabavam a horas bastante tardias. As palmas das pessoas que vinham de longe em família e daquelas que gostavam de levar mais frequentemente aquela injecção de feliz utopia, anunciavam a cada vez maior proximidade. Com a ajuda das boleias que apanharam, conseguiram chegar depressa ao cais, que os atravessaria pelo mar que separava os dois continentes. Não se aperceberam que para isso iriam precisar de dinheiro, pois acreditavam que o maior circo do mundo devia ter travessia mais do que assegurada, fluxo de felicidade e energia sem o qual o circo não poderia existir. Na última boleia que apanharam, o homem que conduzia dissera-lhes que havia muitos barcos. Imaginaram a margem repleta de barcas à vela, cheias de balões, a deslizar sobre o mar de intenso azul, tudo muito brilhante e colorido.

Ainda não tinham descido da carrinha e já viam, não pequenos barquitos mas enormes navios e a actividade de um ror de gente.

- Este é o caminho para Jaffar, boa viagem!, despedira-se o condutor, seguindo sorridente para a fila dos carros que iam fazer a travessia.

- Não posso acreditar, Martelo, isto ainda é muito maior do que aquilo que estávamos à espera!...

- Dá-me as moedas que tens nos bolsos, Sebastião, deve ser preciso pagar o barco.

- Pagar?!?

- Sim, isto não deve estar a cargo do circo, que ainda é longe, temos que pagar... Tomaram os seus lugares na longa fila, tendo logo aproveitado para sacar dos balões. Depressa encheram tudo à volta da cor elástica dos balões, fazendo cães e coelhos, homenzinhos gorduchos e muitas flores. Com isto, conseguiram juntar mais algumas moedas, mas quando chegou a sua vez de comprar os bilhetes perceberam que não tinham dinheiro suficiente para aquele barco. Tiveram que esperar por outro, mais velho e mais lento, por isso mais barato. Tendo conseguido embarcar, nada parecia diminuir a sua euforia, afinal, todas aquelas pessoas tinham contribuído para que, também eles, pudessem chegar ao circo! Ao cruzar o estreito cheio de cheiro a mar, tiveram a certeza de que podiam respirar com confiança, apaziguada que estava a razão. Nesse fim de dia, as horas sossegadas tornaram mais presente a saudade de Sílvia. Vinha-lhes ao pensamento a sua imagem, com o anão, em pé lado a lado, ele metade dela em altura mas o dobro em largura, a olhar para eles enquanto estes lhes dirigiram um último encolher de ombros feliz de narizes encarnados, acenando com a mão direita. Sílvia e o anão viram-nos afastarem-se com os cães a saltitar ao ritmo do seu passo logo atrás.

- Não pensem que eles vos vão levar!, malditos cães, ainda ficam aqui a pedir de comer, dissera Sílvia cheia de raiva e de inveja, pois ela não escondia os maus sentimentos, apenas os bons que não tinha, apesar de naquele momento o seu sentimento mais flagrante ser o da dor da solidão.

Nas horas a seguir à partida dos palhaços, Sílvia refugiou-se sozinha na sua velha caravana, no costume das lágrimas não silenciosas e dos gritos de morte. O anão ficou na rua, sentado no chão, encostado a uma pedra, ladeado pelos cães, acompanhado por uma garrafa de vinho barata. Durante algumas horas sem parar de ladrar, até os cães ficaram perplexos com a histeria de Sílvia, tanto que acabaram por se remeter a um silêncio derrotado. O anão não se importava assim tanto com aquela barulheira; ela era assim há já tanto tempo que só estranharia dela um comportamento normal. Era a música da gritaria héctica de Sílvia que o acompanhava, e também ele a chorar, sem medo, a vida.

A certo momento, deixou de se ouvir Sílvia; quando cessaram de a ouvir, os cães começaram um latindo agoniante, sucessivamente ritmado, repercutindo a vida que anda de mão-em-mão, na mão de todos e não na de a quem pertence.

A que ponto pode alguém ser atacado desta maneira, a que ponto, a que ponto, repetia o anão em voz alta, assemelhando-se a Sílvia a perder as estribeiras, quando possuída por si mesma.

- a que ponto, berrava, a que ponto... até quando?, desgraçado abanava a cabeça, baixando-a perante a solenidade fúnebre e inapelável dos uivos caninos.

- A que ponto vai a desgraça, até quando seremos escravos deste abraço mal dado da vida?!?

Mil imagens percorriam a pequena grande cabeça do anão, a sua solidão em miniatura era sequenciada em diapositivos, os quais se forçava a ver. Via as mulheres que tinha amado e que nunca souberam que alguém como aquele anão as desejava tão ardentemente; via-se velho e literalmente sem nada; via-se acabar mas não sabia como. Não era como se morresse, mas como se ficasse para sempre ali com o desespero e o vinho, ou sem vinho, pior ainda. Sem nada do que é material, uma casa, um emprego, e sem um corpo que lhe permitisse ter um outro tipo de vida que não o exibir, justamente, esse corpo, sem amor, sem amor, sem amor e sem qualquer amor, nem a morte poderia salvá-lo de alguma vez ter sido aquilo que era. Este invólucro defeituoso estava-lhe gravado na alma para a eternidade.

No dia seguinte o anão acordou com o sol já alto, não se ouvia ninguém e os cães tinham-se ido embora. Deviam ter percebido que aquele sítio estava cheio de morte. Levantou-se, ainda embriagado, dirigindo-se, como se soubesse o que o esperava, à caravana.

Martelo e Sebastião prosseguiam a viagem já há dois dias, após o desembarque. Apanhar boleia não foi assim tão difícil, mas pior arranjar o que comer. Não faltavam as crianças e sobravam ainda as maçãs, já moles, para jantarem quando chegasse a noite. Tinham que chegar nessa noite, tomar banho nalgum riacho que encontrassem e fazer os preparativos da sua entrada no circo, altura em que comeriam, finalmente, as maçãs.

- Deixa-me dizer-te, Se-bas-ti-ão, que já me cheira. 'Tás a ver aqui esta montanha? - disse, com o dedo amarelado sobre o mapa,- Esta montanha que faz um círculo, lá dentro é o circo, 'tás a ver?

De acordo com o mapa, estavam realmente muito perto, mas estranhamente, ninguém parecia conhecer o circo, todas as pessoas diziam que era aquele o caminho mas depois tentavam dizer-lhes alguma coisa que não percebiam. Os dois últimos homens que lhes haviam dado boleia tinham repetido, várias vezes, que não havia circo, o que quereriam dizer com isso? Impossível, o circo não podia estar fechado! O mapa era recente, não havia que duvidar da informação que ele continha, concluíram, dispostos a seguir em frente.

Caminharam, corajosamente, o percurso pedregoso que se seguiu pelo deserto, passaram várias povoações cor de barro, onde as pessoas se riam deles mas pouco ou nada diziam. Já não acreditavam em nada do que viam, nada parecia ser real. Sem querer ganhar um tom obstinado, pois consideravam o seu objectivo perfeitamente exequível, não quiseram averiguar a razão de toda a gente lhes dizer algo que, mesmo naquele poliglotismo atrapalhado, apontava, no mínimo, para que o circo estivesse fechado. A única realidade que lhes dizia respeito era o circo, nada mais, só com isso poderiam tudo o resto, sabiam-no sem o saberem, pois para eles sempre tudo tinha solução. Esforçaram-se por acelerar o passo fatigado.

Finalmente, tinham parado com a conversa ininterrupta sobre o circo e os planos de felicidade, o calor agudo e o pó da terra tinha-lhes atacado a garganta, Sebastião tossia sem conseguir parar.

Ao cair da noite e com o avanço da boleia de um jeep, cujos ocupantes tentaram seriamente fazê-los voltar para trás, o ar estava muito mais fresco, já deviam estar a chegar perto do circo, um oásis, só podia ser, no meio das montanhas! Resistindo estoicamente a comer as maçãs, deixaram de ter fome. O estômago indisposto provocava-lhes náuseas e na dor de cabeça impossível vinha-lhes ao pensamento a imagem de Sílvia e do anão, em pé lado a lado, ele metade dela em altura mas o dobro em largura, a olhar para eles enquanto eles lhes dirigiram um último encolher de ombros feliz de narizes encarnados, acenando com a mão direita.

Abraçada I

2007-08-26T15:44:00.000+01:00

Mais-que-perfeito, Martelo e Sebastião viviam felizes, felizes por ver a felicidade a cada milímetro do seu olhar. Profissão tornada vida não o era porque escolhida, tanto um como o outro já tinham nascido palhaços.

Apesar de serem cem por cento palhaços, não eram palhaços normais. Talvez fossem precisamente esses cem por cento que os diferenciavam dos outros palhaços. O que será da prudência?

Sílvia era uma mulher palhaço e vivia abraçada pela vida. O seu espírito não era livre, e tinha a noção disso. O sufoco desse aperto era frequentemente atirado em pontapés aos cães que julgavam contribuir com companhia e guarda para o acampamento, em troca de restos diários de comida que lhes impedia de cairem abaixo do ponto em que morreriam de fome.

Passava muito tempo calada e lacrimosa o que preocupava os dois palhaços, principalmente Martelo, seu irmão protector e seu hipotético amante, acaso ela amasse além do sexo e do desespero. Mas quando desatava a falar era pior ainda, emitia opiniões e tecia sentenças a uma velocidade impressionante e com uma pronunciação silábica que mantinha intacta a perceptibilidade dos seus quase discursos. Não era mesmo significativo ser ouvida porque não havia nunca nada a fazer senão encolher os ombros e isso até era um dos principais trejeitos dos dois palhaços, seguido de um olhar que vai rapidamente do desiludido ou triste ao novamente feliz.

Sílvia não tinha capacidade para concluir assim os seus actos. Aquilo que normalmente levava a plateia a rir-se, quando actuava, tinha vindo a tornar-se, com os anos e consequente agudização da sua soma de descrenças, num espectáculo carregado de bizarraria e de verdade.

Subia ao palco ou, mesmo na rua, com espectadores ocasionais, entrando sempre numa caminhada nervosa e demasiado inclinada para frente nenhuma, que levava nunca a lado algum. Entre dois ou três destes andamentos despropositados, tropeçava em alguma coisa que a atirava, ridícula pela fúria não justificada que a deixava em dívida, para o conforto efémero da dureza do chão. Havia que levantar-se vezes e vezes sem conta, podendo mostrar, eventualmente, a alguém que estranhamente a percebesse, que aquilo não era um circo mas a vida de todos nós.

Os esgares de troça da audiência seguidos de uma série apenas de gargalhadas eufóricas eram, para ela, compensados com o escárnio que cada um dirigia a si mesmo sem o saber, pois muitos são os que vão andando pela vida com a única força motora do tropeção, da gastura de joelhos consecutivamente esfolados e o cansaço da impossibilidade das palavras e dos gestos, mesmo que não dêem por isso. Ria-se e gozava para dentro quando na curta representação, depois de ter sido burlada pelo anão tergiversador, tão torto que não andava mas ondulava, o via regozijar-se com a conta salivada nas sua mãos de três dedos das notas de Euro cheias de cansaço e de mais um bocado de paciência para a vida que lhe havia extorquido.

O dente de ouro bocado de vidro brilhante que reluzia com as luzes do show colocado junto dos outros adereços em cima da mesa e o anão a dizer a Sílvia, como no fim de todas as noites, que um dia teria dinheiro para implantar os dentes que lhe faltam e os que ainda lhe doem. Ela com a cabeça deitada na mesma mesa sobre os braços, com os três dedos do anão a tirar-lhe, cheios de precisão e de paciência os nós do cabelo, companheiro de compreensão de lágrimas cheias de maquilhagem.

Perto dos seus espectáculos e dos seus longos silêncios, os seus quase discursos (porque não careciam de destinatário) acabavam por ser um luxo para quem gostava dela e queria tê-la por perto, Martelo e Sebastião, o anão, os cães não certamente. Era como se voltasse a si, à razão, por momentos, para depois alucinar novamente desse abraço mal dado da vida. A cada interregno de silêncio de lágrimas quebrado apenas por choros irritantes, parecia que se levantava e voltava ao amargo de si, às palavras atiradas como facas à traição, sem respeito, sem razão e cheias dela. A mesma desconsideração tinha-lhe sido arremessada pela vida vezes incontáveis, brutais pontapés de desespero, sem compaixão e sem culpa a quem atingir. Um novo ciclo fechava-se como sempre, com ela a lavar, com a sua culpa por ter tentando retaliar a culpa anónima da vida, os pecados da alma. Passava dias e dias a escova-la meticulosamente com o seu pensamento em silêncio e prometendo-se ser melhor, para desembocar depois em nova histeria.

Martelo e Sebastião faziam grande uso da razão, mas faziam pouco dela. Queriam lá saber da razão para alguma coisa! Sabiam que ela estava lá, dócil, sempre a dizer-lhes, enformada nas suas almas de palhaço, o que fazer, mas mesmo assim só em raras vezes e circunstâncias especiais lhe davam ouvidos. Não era como a razão impossível de Sílvia. Essa, sempre a exigir ser ouvida no volume máximo, conheciam-na tão pouco quanto Sílvia a liberdade. Sabiam esperar que as coisas, sinónimos consequentes de felicidade, fossem ter com eles, enquanto estavam, deliciados, a experimentar a vida em todos os seus dias.

Começavam, no entanto, a sentir algum cansaço de estarem há imenso tempo no mesmo sítio para que conseguissem continuar a ver a felicidade a cada pedra, a cada árvore que não existia, kilómetros e kilómetros cúbicos de cascalho e de ar quente estavam a esgotar o potencial infinito que os dois inicialmente tinham diagnosticado àquele sítio na berma do inóspito: "Se não tivermos pessoas, temos pedras, que ao quase morrerem de riso com as nossas actuações se irão transformar em flores e, com estas, virão as pessoas, as pessoas com crianças sorridentes e também com lágrimas, que serão depressa apagadas", tinham dito uns dias depois de ali chegarem, concluindo a constatação atrasada e quase surda da razão de que ali não passava quase ninguém, seguindo-se o tal encolher de ombros a crescer em direcção ao brilho do olhar feliz!

Após numerosos encolher de ombros, perceberam pela voz insistente da razão adiada de palhaço, que tinham que mudar-se novamente. O Norte tinha-se tornado impossível pela falta de crianças cujo sorriso pudesse ter origem na inocência das piadas de um palhaço e a modernização dos espectáculos da concorrência fazia com que os recursos da improvisação se tornassem cada vez menos atractivos. De acordo, decidiram continuar o seu passeio nómada pela vida, com a esperança quase certa de encontrar um publico à sua semelhança, com crianças que os fariam continuar a sorrir sempre.

Partiram para Sul deixando Sílvia desconcertada a ponto de ser abraçada por sentimentos que habitualmente não tinha, tais como o amor e dúvidas em relação ao seu próprio cepticismo, mas com uma insegurança e sentimento de abandono que já lhe eram costume. Quanto ao anão, ficou na esperança prometida de que, a haver um bom circo para trabalhar, seria de alguma maneira chamado pelos palhaços. Tinham-lhe dito, já Sílvia tinha adormecido no choro, que viram no mapa o nome de um circo que devia ser muito grande, onde haveria lugar para todos os artistas, um lugar com muita gente pois se o nome até vinha no mapa! O anão teria ido com eles, não fosse o seu corpo mal enformado...

"Ever Near, Ever Far..."

2007-07-04T15:56:00.001+01:00

Passava já da meia noite, queria descansar mas não podia parar de pensar em tudo o que não se concretizaria nunca. Olhava as frondosas nuvens por cima de si e incomodava-a que o céu estivesse vestido de semelhantes farrapos. Queria-o limpo!, como a sua constância, como a vontade de ser simples de dia e sombria de noite. Sombria, simplesmente, nada obscura.

Decidira-se procurar a saída da vida. Tinha chegado a altura do meio-dia e já caminhava para o sol há algumas horas. De início, o sol principou a dar-lhe uma calorosa sensação de envolvência, de compreensão, como se estivesse a recebê-la, o que justificava a sua busca, mesmo que esta tivesse sido voluntária. Mas depressa o sol deu carga às suas costas, peso ao seu corpo. A sua respiração estava cansada. Pensara, tal como concluíra na noite anterior, que estava pesada das inconstâncias do mundo. Não das surpresas ou da mudança; queria absorver e amalgamar dentro de si tudo o que era belo, viver em sinfonia, mas não podia largar a vida, aquilo que lhe dá pés e mãos. Não sabia o que a vida era. Tudo o que lera e aprendera não a levaram a resposta nenhuma, como é suposto ser, nem a mais perguntas.. Queria apenas encontrar a saída da vida, a única hipótese possível de parar com o sofrimento, já que nada se sabe da morte.

Caminhou e caminhou pelo sol até que o calor e o pó da terra lhe mostraram que só a morte está para além da vida e pior, para além dela mesma.

Assim, o caminho da vida estava fechado na própria vida. Pegou nos farrapos de nuvens, demasiado grandes e feios, quase ignóbeis. À medida que os ia puxando, pendurando-os à cintura, via que minúsculos pedaços de nuvem caíam, sem gerar água mas cinza, sujando ainda mais a terra. O vislumbre último das doenças dos homens e do planeta consubstanciado na cinza chorada do céu, o caos adensava-se na soma dos momentos.

À medida que dançava, viu que a terra, tal como um organismo que repele um objecto estranho, ou um vírus, deixou de tolerar os erros da humanidade. A dança da verdade e da ilusão fez estalar o chão e a terra abriu um gigante buraco, engolindo todos aqueles que estavam ali naquele momento, os maus, os bonzinhos, e os indivíduos honestos com os outros e consigo. Todos com faces diferentes, mas um mesmo destino, perante, não a revolta, mas o abatimento da terra. Perante tal abismo, os homens não conseguiam continuar a prender-se à terra, agarravam-se com os dedos, com as unhas ao chão, quando não havia mais nada a que se agarrarem, pois as árvores tombavam e até as guerras paravam, pela sobrevivência de cada um. Os que estavam quase mortos, fosse pelo que fosse, pensaram que iam finalmente morrer. Os que se prendiam à vida conheceram o desespero da iminência da morte.

Deixara de haver, para os homens, segunda oportunidade, porque eles deixaram de ser susceptíveis de serem perdoados, tal era o estádio do mal atingido contra si próprios nas suas acções. Milhões haviam sido sacudidos e caído num enorme ralo, enrolando-se num gigante remoínho.. Ela continuava a dançar o bem e a beleza, mas quase já não conseguia ouvir a música com o barulho dos gritos de dor e de horror e das torrentes de água que vieram reforçar a limpeza da humanidade da face da terra. Por isso, era para nunca mais. Já não era possível esconjurar os males da humanidade.

Mas ela não aceitou essa verdade como definitiva, dançava, o corpo sorrindo martirizado, leve agora, sabia que se não parasse de dançar, que a vida podia ser para sempre. Dançou com essa saia improvisada a mortalha que a envolveu quando foi encontrada, dançando doce a vida que existe na vida não fosse ela ser como é; dançou a não saída da vida, a inexistência de uma porta milagrosa para o estádio estúpido do não sofrimento. Estúpido, pois [ele] não sabe que o sofrimento nos está por todo o lado. Delírio maior que o dela mesma, rodopiando, agora exausta, sem saber se estava destinada ao sacrifício, e se sim, se este valeria a pena.

Por fim tombou, mas sem se sentir cair, como se resvalasse pelas paredes do tudo e de nada e à sua volta todos os homens e mulheres mortos lhe suplicassem vida. Ao agarrarem-se a ela, puxavam-na, com eles para uma morte sem recurso.

Não reagiu, tolerante, dançou a descida da encosta, com os braços apenas, com o olhar, com a respiração. O fim da música poderia ditar o seu último suspiro, não fosse o súbito despertar do amor.

Respirou um longo gole de maresia, os homens, primeiro haviam-na olhado com olhos de dúvida, mas mesmo assim decidiram-se levá-la para a praia.Um deles desembrulhou-a cuidadosamente do lençol em que a carregaram, ela depressa reagiu, intensificando a doçura da sua expressão com um tímido olhar, não como se uma nova versão de si nascesse, mas era ela renascida naquilo que sempre esteve destinada a ser. Com a ajuda dele caminhou até às ondas. O olhar, agora quase perdido atrás, no céu, não quererendo deixar de o ter no campo visual em simultâneo, mostrou-lhe as nuvens esfarrapadas pintadas de laranja e rosa pela força do sol poente. A incomensurável massa do mar vinha ter consigo, a firmar-lhe os pés na areia, prometendo-lhe continuar a ter força suficiente para equilibrar a terra e o céu e a mente dos Homens.

Adagio

2007-06-15T12:11:00.001+01:00

Sabia que estar ali era algo de improvável, quase inatingível. Não conhecia o espaço em que se desenrolava aquele sentimento.

Ele também estava ali, entrado na sua vida como uma imagem, poucas palavras e um único sorriso que nunca acabava.

Foi como se fosse puxada da sua vida para entrar numa outra vida sua, o sentir da chegada da concretização da alma.

Ao olhá-lo, sentiu-se beijada e aceite como si mesma, se bem que tinha a noção de estar a aguardar, não uma metamorfose, mas a concretização do seu ser, razão e resposta última das questões sobre a vida.

A música tinha-lhe trazido a noção dos seus sentidos, físicos e emocionais, que estavam alerta a provar a razão de viverem dentro do seu corpo e mente. Era como se um novo espaço que sempre ali tivesse estado se revelasse e se abrisse em sequência e como consequência de cada gesto.

Ele agia como que provocador, se bem que não premeditado; ela como permissiva, mas não passiva, a receber cada bocado de sensação, ambos a executar a sua parte daquilo donde, conscientes, não querem e não conseguem sair.

A dança iniciada ouvia-se nos sons da densidade dos corpos levitantes na ondulação por sua acção desencadeada. A concretização das aspirações da alma derivavam de um estado material e supra-físico ao mesmo tempo.

O beijo tinha-lhe passado depressa da boca toda ao corpo todo, sentia-o por todo o lado fora e dentro de si, a respiração lenta e forte, cadenciada, mas cedendo à subida de tom e de intensidade da música, perto, cada vez mais perto de um auge que não teria declínio.

Passaram a saber onde acabava cada extremidade do seu corpo, funcional e limpo das desmedidas que o vincam por vezes, a incarná-lo perante o gozo de o usar da sua plenitude, percebendo a razão de cada órgão dentro de si. O tempo sempre dentro de tempo, o passar de cada minuto com a medida exacta, cada minuto com sabor a vida mas para além dela.

As últimas notas chegam com o único momento de perda de consciência, a precipitação sem pressa e a resolução final das variações. Desaguam no mar cinzento e límpido das suas novas vidas.

O Café dos Chineses

2007-06-15T12:10:00.000+01:00

O café dos chineses ficava num centro comercial antigo da cidade de Lisboa. Construído no início dos anos 80, o café parecia estar lá há mais tempo, como se nascido com os seus donos, tendo por isso, aparência igual à sua cara e às agruras e alegrias de suas vidas.

Costumava lá ir de manhã bem cedo, quando ainda não tinha dormido e aquele era o único sítio aberto. Ia lá, também, porque era discreto como ela e conseguia recolher-se ali mais do que em muitos outros lugares.

A mesa onde costumava sentar-se estava localizada num dos cantos, encostada às costas do grande balcão de estilo colonial, decerto comprado para outro local, mas posto ali por via da vida. Assim, sentava-se abaixo do balcão ficando ali, quase que escondida, pensando que ninguém perceberia tudo aquilo que gritava na sua cabeça e saía pelos seus olhos afora quando falava, como se fosse partir-se a qualquer momento.

Naquela mesa pequenina, quem olhasse para ela não via nada a não ser uma jovem com uma bica bebida à sua frente. Porventura os chineses, pai e filha, falariam dela quando estivessem em sua casa a jantar, ainda que sempre que ela lá ia fosse uma hora de maior azáfama, mesmo não tendo, por norma, muitos clientes.

Ela também pensava neles, por vezes, quando ali estava. Sem que eles soubéssem, entrava-lhes na vida, lia-lhes nas rugas da pele a desilusão, talvez por terem sonhado com empreendimentos maiores e terem acabado ali. O balcão demasiado grande denunciava-o.

Quando estava ali tinha a plena consciência de que não conseguia estar em lado de nenhum, era um ponto de paragem entre o estar e o não saber para onde ir.

Tudo na vida, nas pessoas e nas coisas lhe fazia confusão, o orçamento do Estado e as guerras entre partidos políticos, pois faltava-lhe a visão da arena da política e do poder; as pessoas, as confusões de quem não se compreende, a interacção complexa e as relações, onde via apenas amor sonhado em solidão; a vida e a morte, com as parcas respostas do costume ou, em alternativa, a fé.

Sentia-se fora de tudo isso, sentia-se longe dos que morrem pelo mundo -vêm-se na TV no minuto seguinte aos anúncios de chocolate em pó ou de luxuosos carros. À sua escala, a sua vida é por si percepcionada como que ameaçada pelas pessoas com quem supostamente deveria desenvolver-se e firmar-se. Ou, então, ela era diferente e não sabia viver neste mundo com aquelas pessoas.

Assim, escolhia estar consigo mesma, indo dormir quando todos estavam a levantar-se. Ao passar ali a beber café fazia cálculos mentais, todas as contas serviam para demonstrar as suas falhas, o seu desajustamento. Era cada vez mais tão ela própria que corria o risco de desaparecer dentro de si mesma.

Sozinha

2007-06-14T20:07:00.000+01:00

Ficou sozinha na rua, tinha abusado. Não porque não tivesse razão em sofrer, em exigir que ele não fosse, que não a deixásse, que não a deixásse assim.

Mostrou-lhe toda a sua dor, esse horror como se sabendo que nem todas as suas lágrimas o fariam recuar. Gestos das mãos, dos músculos todos da face e pescoço, as variações dos tons de voz, diferentes tipos de olhares a espelhar o vermelho dessa dor,

Inútil, o outro lado absorvia tudo, mas não cedia.

Quando é assim não se quer acreditar, não se aceita. Julga-se ter a certeza de que houve amor. Ou seria apenas do seu lado?...

Não conseguiu vê-lo ir embora.

Quando o sofrimento é desta cor, encontram-se infinitas possibilidades de sucesso no que quer que seja, acaso haja tempo para isso.

Desatou a correr atrás dele, sem o chamar. Ainda conseguia vê-lo ao longe, bem longe, faz com que as suas pernas o alcancem a bem de si mesma. Não quer saber se é tão difícil quanto fazer o tempo voltar para trás.

Sentia a dureza do asfalto a cada pé que atirava com o chão para trás, cada gole de respiração molhada e impossível e via-o cada vez mais perto.

!!!Estou quase!!!

Ele vira-se para trás com o som daquela corrida irracional, a surpresa sufoca-o mas reage, começa a correr também a beira da linha de combóio. Tem que atravessar para o outro lado para despistá-la. Preserverante, persegue-o já furiosa, ele olha para trás e decide saltar para a linha. Atravessou-a e subiu do outro lado. Sem sequer imaginar se seria capaz de sair de lá de dentro, ela faz o mesmo.

Ela

2007-06-14T19:49:00.000+01:00

Sabemos muitos de nós da dimensão do sofrimento, lá dentro.

Sofrimento pelo amor, sofrimento adentro escava-se um túnel onde se viaja a alta velocidade e que não pára.

Sofrimento pela morte, bruto pára no tempo e fica estático, nem sequer inerte.

O primeiro leva tempo a interiorizar e leva a que a todo o tempo se puxe no sentido oposto, para contrariá-lo;

O segundo atinge-nos com a inexorabilidade do raio disparado pelas nuvens em choque com a terra.

Vivace

2007-05-16T16:26:00.000+01:00

Sinto-me zonza de tanto amar,

falta-me o ar

o ar que engulo nos pulmões

ar que não consigo expirar

Os olhos inebriam a luz excessiva

não posso ver, de tanto amar

quer abertos ou fechados,

luz por todo o lado

Não consigo sentir-lhe prazer

nem tenho tempo pra pensar

- o desejo de se ser amado -

estás em mim em todo o lado

As mãos cegas tacteiam

frenéticas sensações, sabor intenso

os ouvidos estalam o sangue

as palpitações em suspenso

O nunca infinito, o nunca constante.

2007-05-14T18:48:00.000+01:00

Sinto-te com a mesma intensidade do nunca que é a constante.

- Pensava e dizia Stella a si mesma.

Ainda embebida no sono, ela sabe do nunca, que é infinitamente decisivo.

Não se lamenta, “sempre é ilusório nesse mesmo infinito”, consola-se.

- Não há nada que queira dizer sobre ti, não te conheço, nunca te vi. Não sei de nada nem sei do que é que falo…

Cheira o seu próprio abraço na almofada que lhe sustenta a cabeça, deixa o corpo leve pesar-lhe sobre a cama. Escassos movimentos para variar e contrastar com a multiplicidade de imagens que a assustam de cada vez que fecha os olhos, não por serem boas ou más, porque

excessivas.

Quando a plena harmonia, incarnada como o desejo (anormal?) de querer que tudo ‘fosse’ conforme julga que deveria ser, não pode ser atingida (ainda mais, porque obviamente impossível), o fardo que se carrega, os fluxos do desconhecido em si e a ânsia de não sabe o quê lutam com o destino. Por outro lado, o destino efectivo, a haver, torna-se impossível também, pela mesma razão.

No limbo do dia e da noite, porque pouco sabe dizer sobre o entre o dormir e o acordada, Stella não conhece quem não chamou por ela, recusa-se.

A luz está lá, é real, o mesmo não quer dizer que seja possível eu andar, ou que chegando à fronteira consiga ver. Não pelas minhas pernas ou olhos, pelo nunca.

Stella Nijinsky

2007-05-12T16:15:00.001+01:00

Stella no bar escuro, seco e poeirento no dia em que a vi.
Stella, mulher vermelha de tão branca, sentada ao lado do preto, encostada a ele, encostada não sabe ao quê, sabe-o bem, não sabe por quanto tempo.

Encostada e lânguida, insolente.

Nijinsky a ousadia de Stella e de Stella Nijinsky.

Nijinsky revolucionário para o seu tempo (histórico) e dimensional, o tempo dos loucos, Veronika. Não há neste tempo tempos que convivam em simultâneo, será uma dimensão, uma solidão para cada um que lá habite.

Stella o tempo (se é que é tempo) onde está, onde nunca será aceite, onde se dilui e que integra, porque não reage a julgamentos sobre si. Esses, fá-los ela mesma de dentro de si e serão bem mais severos.

Nijinsky, que está de fora sem estar. Que integra reagindo, onde não se dilui mas se destaca. Nijinsky o exagero invisível de Stella, o julgamento sob pena de apedrejamento.

Stella a esquizofrenia de Nijinsky dançando Stravinsky no movimento lento, quase inerte, dos dias de Stella, mas cheio de gestos de grande intensidade quase imperceptíveis e pensamentos a cada segundo de Stella. A falsa constância da indiferença a tudo aquilo a que se obriga ignorar e que finge que não a afecta. O esforço quase inconsciente que só ela conhece de viver a dormir enquanto acordada, como se vivesse duas ou mais vidas mas numa personalidade apenas. Stella esquizofrénica sem o ser, na contemplação não existente dela mesma, sem realidades paralelas a não ser a sua, que renega e abafa.

Stella asséptica na sua quase inocência induzida, não fosse Stella constantemente a gritar de dentro de si.

A democracia do Blogue

2007-05-10T14:32:00.001+01:00

Tenho pensado sobre as pessoas que diariamente, ou com a periodicidade que entendem, partilham os seus pensamentos com os outros, através do blogue.

Contrariamente àqueles que escrevem em livros e jornais (se bem que estes também possam ter/têm o seu blogue), aqui o autor é muito mais solidário, pois não aguarda compensação pecuniária para o seu trabalho, pondo ao dispôr de todos algo que poderia nunca estar tão facilmente disponível ou que poderia nunca chegar a ser lido, porque não publicado sob forma alguma.

Aqui o autor está, por outro lado, desprotegido, o plágio pode ser o preço a pagar pela escrita fácil. Apesar de saber que tenho os mesmos direitos que um autor que publique em papel, evidentemente na internet esse controlo não é assim tão fácil.

A minha experiência de publicação em blogue conta com alguns artigos pedidos, para o blogue de amigos. A minha experiência em escrita é muito mais extensa, mas é fechada. Fechada a cadeado em cofres cheios de blocos escrevinhados, aos quais rezo para que ninguém tenha acesso, rascunhada constantemente em papelinhos, em postais, guardanapos até no arquivo do telemóvel sob forma de sms não enviado. Guardada em documentos protegidos por password no meu próprio computador... Sempre a multiplicar-se, sempre a pedir para ser escrita, mesmo quando há sono ou não há tempo. Quem escreve sabe do que estou a falar.

No blogue espero sentir-me livre; aqui, a escrita não conhece embaraços, posso finalmente colher opiniões e dá-las, sem que haja qualquer juízo social, familiar, laboral, etc., sobre o que digo, associado à minha pessoa civil.

A escrita do blogue não está sujeita à busca da perfeição, a qual, penso, estará mais presente nos livros, tal quadro a óleo feito de sucessivas camadas corrigidas, mas que são imperceptíveis após finda a obra (literária, não o óleo). A busca da perfeição, penso, não estará tão presente na escrita de blogue, o que não deixa de ser uma virtude, pois a produção pode ser maior, mais fluida, mais crua, mais cheia dos defeitos que tememos ter por sermos humanos apenas e (a maior parte de nós) não sermos geniozinhos.

Por isso decidi começar este blogue, torna a escrita mais fácil, com tudo o que de bom e de mau possa estar contido nesta expressão: "escrita fácil".

A par da atitude democrática que é pôr ao dispôr de todos um contributo que julgamos ter, não deixo aqui de assinalar a atitude despótica do "escrevo o que me apetece, ninguém tem nada a ver com isso". Aqui a liberdade não é vigiada para sua própria defesa, nem tem que ser, pois o seu abuso, penso, a existir, não produzirá consequências de maior.